22:26

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Среди множества самых разных типов людей есть один, который мне в последнее время начал попадаться чаще, чем это было раньше. По сути дела все эти так называемые типы - понятие весьма условное, я сам его не слишком-то люблю, но просто ничего больше в голову не приходит.

Многие бы вгрызлись мне в горло с ярым криком, что как это вообще можно разделять живых людей на всякие там типы, что все люди разные, что каждый - самобытная личность, не похожая ни на кого другого. А я и не отрицаю. Однако среди этих разных и не похожих на других людей всегда встречаются один, два или десять, которые чем-то сродни меж собой. Таких вот типов людей можно выделить почти бесконечное множество по самым разным признакам, и почти за всеми из них мне иногда доставляет огромное удовольствие наблюдать, глядя, как они подстраиваются под различные жизненные ситуации, как с высоты (или из ямы?) своего типа взирают на мир. Однако я начинал говорить об одном конкретном типе, который слишком часто начал мне глаза мусолить.

Я этот тип опять-таки условно называю "общественный великомученик". Человек, который взваливает себе на плечи какое-то важное для большого числа людей дело, обычно являющееся довольно-таки трудным и требующим определённой отдачи. Он погружается в это дело с головой, прилагая зачастую немалые усилия. И вроде бы за это только похвалить можно, признав человека трудолюбивым или, например, целенаправленным, если бы не одно "но", которое заключается в том, что общественный великомученик регулярно указывает попавшимся ему под руку, как он устал, как ему тяжело, но как он рад при этом делать что-то полезное не для себя, а для всех. При этом от похвалы он обычно отнекивается, отмахивается и отворачивается, не прекращая с завидной регулярностью ненавязчиво напоминать о том, сколько сил он вкладывает в общественное дело, сколько времени на него тратит и что совсем ничего не требует взамен, даже благодарности. Внутри этого типа, конечно же, есть свои подтипы. Что интересно, самый многочисленный из них - те, кто действительно ничего не хочет получить взамен своим усилиям. Такому подтипу общественного великомученика не нужны ни слова благодарности, ни признание сложности его работы, ни - не дай боже! - помощь со стороны. Видимо, ему просто доставляет удовольствие быть великомучеником, напоминая об этом окружающим. Возможно, есть и какая-то иная причина, но я в своих наблюдениях за этим типом её пока не обнаружил. Всё ещё впереди, а если вспомнить, с какой завидной регулярностью мне этот тип последнее время встречается, можно предположить, что в ближайшее время я обнаружу что-то новое.

Иногда люди больше походят на забавных зверушек.

@темы: Люди, Наблюдения

22:21

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
У меня снова начал барахлить компьютер. Следовательно, могу пропасть на неопределённый срок, хотя очень надеюсь, что таки смогу этого избежать.

23:11

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Перекрёстки

паутиной,

шаг нечёткий

в пути длинном;

я считаю,

как в груди

сердце бьётся

тихо

тихо

тихо...


@темы: Словесные витражи

19:26

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Её зовут Кайра.

Кайра. Имя-осколок, имя-стекляшка, имя-обломок разбитого зеркала. Имя режущее, кромсающее, пронзающее, впивающееся. Имя, которое рассыпается на сотни мелких кусочков, которое безжалостно царапает своими острыми краями, которое не может смягчиться.

Вот уже восемьсот лет как она бьёт зеркала. Все зеркала, которые встречаются ей. Маленькие карманные кругляши, которые девушки прячут в своих косметичках, большие зеркала в полный рост, которые украшают стены в магазинах, старинные многовековые раритеты, которые хранятся в музеях, мутные стекляшки в общественных туалетах, пыльные - в автомобилях и автобусах, даже малюсенькие кусочки отражательного стекла в пудреницах. Когда-то она била зеркала в шикарных поместьях дворян, у которых бывала, теперь бьёт в квартирах случайных знакомых. Восемьсот лет ушли, исезли, испарились, канули в Лету, а вслед за Кайрой все эти столетия тянется блестящий след осколков разбитых зеркал.

Она ненавидит зеркала. Когда-то она их даже боялась, но потом чувство страха умерло под давлением куда более сильной ненависти. Со стороны кажется странным, что бесподобно красивая женщина, заставляющяя любого нормального мужчину обернуться и посмотреть вслед, мертвенно бледнеет и без того светлокожим лицом, стоит лишь ей только увидеть поблизости зеркало. Мало кому доводилось лицезреть, как она подходит к отражающему стеклу и устремляется взглядом куда-то в глубину его, словно отражение её красивого лица вовсе не на поверхности стекла, а где-то далеко-далеко внутри. Но те немногие, кто случайно краем глаза улавливал этот редкий миг - когда Кайра смотрит на себя в зеркало, - непременно поражались тому ужасу, что рождался в омутах её выразительных глаз цвета тёмного индиго.

Она ненавидит зеркала и вот уже восемь сотен лет разносит их в мелкие осколки, втаптывая каблуками в пол, по той простой причине, что лишь в них, этих кусках отражающего стекла может увидить ту себя, которую больше никто не видит и не сможет увидеть никогда. ...Сто лет назад она прочла в каком-то английском журнале историю о несчастном молодом человеке, чьи возраст и грехи не находили отражения на его лице, а проявлялись лишь в его портрете, уничтожив которых, герой истории убил и себя самого. Кайра долго смеялась, истерически утирая тонкими бледными пальцами редкие слёзы со своих щёк (почти так же нервно, как всякий раз, когда слышала или читала людскую глупую выдумку о том, что вампиры не отражаются в зеркалах), и потом рвала этот журнал на кусочки, стирая из памяти название истории и имя глупого автора, придумавшего трагедию из того, что ей казалось полнейшй чушью. Она завидовала счастливому мальчишке, у которого было лишь одно "зеркало истины", тогда как вокруг неё таких были миллионы. И сколько бы она не разбивала их, зеркала всё равно никуда не денутся, преследуя её всегда и везде, как эти восемьсот лет.

А пока она с ужасом смотрит на своё отражение в каждом зеркале перед тем, как разбить его на мелкие осколки. Смотрит на своё красивое давно мёртвое лицо, страшные омуты тёмных глаз, всегда ярко-алые губы (в зеркале они всегда будут такими, даже если на самом деле она накрасит их ядовито-зелёной помадой) и... тонкую алую линию, берущую начало в уголке её рта.



Его зовут Алекс.

Алекс. Имя-пустышка, имя-простячок, имя-невидимка. Имя незаметное, каких множество в мире вокруг, которое не привлекает к себе внимания и нередко проскальзывает мимо ушей. Имя, которое тут же забывается, стоит лишь его обладателю отойти в сторонку.

Он ничем не проявил себя, не отличился, не вписал соё имя на страницы истории Вселенной. Он так бы и продолжал существовать, медленно отсчитывая год за годом и век за веком, и сгинул бы однажды в памяти мира, если бы не одно-единственное нечто, которое отличает его ото всех остальных ему подобных, кого можно назвать "никто".

Вот уже семьсот пятьдесят лет он бродит по свету, неизменно глядя лишь себе под ноги, отыскивая на дорогах маленькие осколки разбитых зеркал, которые однажды - он уже которую сотню лет твердит себе это, - приведут его к ней. Тогда он поставит перед ней большое страое зеркало, которое неизвестно как осталось целым за все века его путешествий, снимет с него покрывало и заставит взглянуть в него. А сам станет позади, чтобы в зеркале отражались они оба одновременно - мертвенно бледные, алогубые, усталые, с тонкой полоской крови, ведущей ото рта к подбородку, - и покажет, что даже эти губы могут улыбаться, даже эти глаза могут сиять, даже эти веки могут трепетать. А потом он возьмёт её тонкие пальцы и приложит к своей груди, чтобы доказать ей: даже мёртвое сердце может биться, если ему есть ради кого это делать.

Но это будет когда-нибудь. Может быть, ещё через семь с лишним сотен лет. Может быть, тогда, когда зеркал уже не будет. Тогда он сохранит это одно-единственное и всё-таки сделает то, к чему стремится. Когда найдёт её. Когда дойдёт по следу из разбитых осколков туда, где будет она.

Кто знает, быть может, когда-нибудь по всему её - их! - дому будут развешены зеркала, зеркала, зеркала, зеркала...





...Люблю этих двоих, запутавшихся и заблудившихся среди вымышленного зазеркалья. Люблю и надеюсь, что однажды он её всё-таки отыщет и что она будет настолько удивлена, что от неожиданности не успеет расколотить его старое зеркало на кусочки, а взглянет в него и действительно увидит то, что он мечтает показать. Я знаю, чем закончится эта история, но не расскажу об этом никому, тем более этим двоим. Пусть пройдут свой путь сами, даже если он сведёт их вместе не через сотню-другую лет, а через несколько тысяч.

@темы: RPG

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
С самого детства я всеми фибрами души не переношу, когда кто-либо прикасается к моим волосам. Независимо от того, кто - мать, знакомая с песочницы Мара, моя очередная пассия или парикмахер. Независимо от того, по какой причине, будь то поглаживание вместо похвалы в детстве, шутливое дружеское ерошение, зарывание в волосы в порыве страсти или стрижка. Никогда этого не любил и редко когда скрывал эту свою нелюбовь.

На данный момент в мире есть всего лишь один человек, которому я не просто без кривляния физиономии позволяю касаться своих волос, но и делаю это с неизмеримым удовольствием. Это парикмахер Ксюша, талант от природы. Я от её рук просто в восторге. Если бы попытался объяснить, чем её касания отличаются от прикосновений любого другого парикмахера, не смог бы, хотя отличия есть и для меня они очень весомые.

Я уж не говорю о том, что когда Ксения берётся за ножницы, у неё получаются не стрижки, а произведения искусства; и не важно, кого она стрижёт: мужчину или женщину, подростка или старушку - даже самые обычные и мало чем примечательные стрижки выходят у неё из-под рук с каким-то шиком, изюминкой. Ну да ладно, мне-то выпендриваться на голове уже некуда, разве что под ноль. Но сам факт сидения в удобном кресле, когда её волшебные руки что-то творят на голове, взлетаю и опадают, едва касаясь или решительно вплетаясь пальцами в пряди - нечто восхитительное.

С некоторых пор начал с нетерпением ожидать, когда же мои волосы отрастут, чтобы пойти к Ксюне и отдаться власти её неповторимых рук. А ведь раньше был недоволен, когда замечал, что волосы уже отрасли и надо с ними что-то делать. К моей вящей радости, растут они у меня быстро, а посему к Ксюше я прихожу довольно часто. И каждый раз - с радостью, улыбкой и предвкушением неповторимого полёта её рук над моими волосами.

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Вернее, не в двух словах, а в трёх фотографиях, ибо основным отличительным признаком этого праздника в нынешнем году была rpg, описание коей с точки зрения моего персонажа было постом ранее. Что же касается фотографий, то благодаря наставлениям Ибрин теперь могу сказать: кликабельно.



Тыкву вырезал я. Тыква была зелёная и небольшая, а внутренности её выколупливались с таким трудом, что через десять минут неблагодарного труда у меня уже болела рука. Хозяева квартиры, где сие действо проходило, сидели за столом напротив меня и помогали морально. То есть, ничего не делали, пока я мучился. Потом пришла мастер, а я в это время вырезал правый глаз. Правый глаз неожиданно сросся со ртом. Если учесть, что тыква уже и без того была кривая, я понял, что папой Карло мне не быть. Пришлось сшивать глаз обычной ниткой. В итоге своё криволицее детище я нарёк Франкенйориком. Йориком - потому что по сути своей это черепушка, а Франкеном - потому что с этими ниточками он на Франкенштейна немного похож. Вот такое вот чудо кривое вышло. Катя любезно согласилась его подержать для запечатления))







А эта фотография мне просто понравилось. Полуинкуб Айрон, который был точно такой же марионеткой в руках Алисы, как и мой персонаж. Я, правда, пытался уговорить Кейла (так зовут игрока) изобразить на лице более подобающее инкубу выражение, но вышло только так. Впрочем, и без того выглядит весьма забавно.







А это... О, это - символ того, что я являюсь психом и маньяком величайшей категории. Восемь часов работы, выпотрошенная подушка, воз терпения, жменя пуха в носу, ушах и глазах. А говоря проще, мои крылья.







А спать мне пришлось в кресле, ибо кровати заняли дамы, а диван - хозяин дома. Впрочем, в кресле было вполне удобно.

Вот такой вот Хеллоуин.


13:17

RPG

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Мне казалось, это было жизнью. Жизнью, со всеми её радостями и горестями, со всеми тяготами и нелёгкими путями, возможностями выбора и ошибками. Жизнью, где у меня есть свобода выбирать ту дорогу, которую я хочу выбрать. Жизнью, которая последние несколько лет запуталась и усложнилась, но всё же оставалась моей. Думать так было заблуждением. Но понимание этого пришло лишь в тот миг, когда мои глаза открылись после того, как были закрыты всего на миг, за время которого вокруг изменилось всё.

Узнавать что ты всего лишь жалкий непись (пусть и прописанный с особым тщанием, но всё же непись), придуманный на досуге мастером-оригиналом, сложно, невыносимо сложно и тяжело. Осознавать это и принимать как истину - страшно и мерзко. Никому не нравится быть пешкой в шахматной партии, но каково являться всего лишь марионеткой, которую некто дёргает за ниточки, чтобы она ходила, говорила, думала, чувствовала...

Всё, что я помню, все мои детские мечты и фантазии, редкие маленькие радости и неосознанные глупости - всего лишь плод воображения Алисы. Все мои тяготы, мои ошибки и переживания, мои сложности, болезни и расстройства - всего лишь плод воображения Алисы. Все триста лет моей такой, казалось бы, необычной жизни - всего лишь плод её воображения. Даже мой самый тяжкий грех - просто её сон. Один из множества. А Господь, вера в которого нередко была единственной нитью, ведущей из темноты, - тоже она, Алиса...

Сознавать, что ты всего лишь марионетка, - сложно, страшно и мерзко. Понимать, что единственное во всём мире существо, которому ты доверяешь и которого ценишь (Малкольм, как же в это сложно поверить...), является на самом деле игроком, для кого мастер и создавал твой родной мир и тебя тоже, - больно и обидно. Выслушивать, что в реальном мире человек, который играл роль Малькольма (Господи, как же так возможно...), на самом деле всего лишь серенький интеллигентик, не представляющий собой ничего особенного и не имеющий ничего общего с тем демоном-искусителем, которого я знаю вот уже три сотни лет, - противно.

И страшно. Да, страшно. И не важно, кто ты - человек, ведьма, инкуб или, как я, единожды согрешивший ангел, который провожает умерших детей в их последний путь туда, куда никогда не сможет дойти... потому что так решила Алиса. Эти трое, которые, как и я, были ею выбраны, вряд ли понимают намного больше, чем я.



...Она сказала, что теперь всё изменилось и мы уже не марионетки, что она перенесла нас не в очередной выдуманный ею мир, а в реальность, которую знает сама. Она пообещала отыскать для меня Малкольма; не того неизвестного человека, встреча с которым меня бы обязательно разочаровала, а того, которого знаю я. Она уверила, что я снова, как и раньше, смогу бесконечно искупать свой грех, помогая детям идти по окровавленной дороге, ведущей в неизвестность, и оберегая их. Но я уже не знаю, где правда, а где ложь, где реальность, а где фантазия Алисы. И не знаю, кто я - живое существо или грубо сделанная кукла, подвешенная за ниточки, тянущиеся куда-то вверх.

О, Господи, пожалуйста, пусть это будет правдой, реальностью, истиной...



Current music: Вересковый мёд - Wings

@темы: RPG

23:12

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Каждый день всё с большей уверенностью сознаю, что в эту пору года больше всех недолюбливаю дворников, которые без малейшего сожаления сметают с дорог нерукотворные ковры чистого золота и яркой меди, словно это не драгоценные дары укрывают асфальт, а какая-то грязь.

Но стоит лишь углубиться в какой-нибудь забытый всеми богами и людьми дворик, куда дворники даже не заглядывают, как из-под ног бежит дорога, усыпанная многоцветьем октябрьских листьев, которые тихо шуршат, довольные, едва лишь ступишь на них - осторожно, чтобы не повредить, чтобы не побеспокоить. Один скользнёт с ветви мимо лица, другой заденет плечо, а третий послушно упадёт в протянутые ладони, если только запастись терпением и подождать, пока какой-нибудь ленивый лист соизволит покинуть обжитое за весну и лето местечко на дереве.



Куда ты ведёшь, долгая дорога, усыпанная листьями?

*если кто не понял, это был линк*

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Октябрь в этом году просто уникальный. Не помню, когда ещё в конце второго осеннего месяца по ночам было почти десять градусов тепла. В меру прохлады и солнца, в меру дождей и облачности, ничего лишнего, всё просто замечательно и гармонично настолько, насколько это вообще возможно. И почти каждый день туман. Какой сегодня был туман, это просто неописуемо! Густой, почти осязаемый, мягкий и пахнущий листьями и почему-то яблоками. В десяти метрах уже ничего не видно. Весь день он становился то почти непроглядным, то редел, но ни разу не рассеялся полностью. Каждое утро теперь просыпаюсь с огромным удовольствием и спешу выглянуть в окно, дабы убедиться, что по земле стелется туман, что он никуда не пропал за ночь, а только набрался сил.





Ехал час назад в полупустом автобусе, глядя, как за окном в тумане едут-плывут автомобили-лодки, а где-то на задних сиденьях устроилась мать с примерно четырёхлетним ребёнком. Судя по голосу, с девочкой, но я не уверен, ну да и не суть важно это. Позабавило другое. Пока ехали, а это почти полчаса, ребёнок вслед за матерью повторял детские стишки. Много-много детских стишков от "Наша Таня громко плачет" до "Идёт бычок, качается" и ещё кучу всяких разных. А ведь и правда забавно, ведь когда мне было года три, моя мать точно так же учила меня запоминать разные стишки, считалки и скороговорки. Столько времени прошло, а всё так же какая-то женщина учит своего ребёнка всё тем же "говорилкам". Правда, моя мама учила меня гораздо большему числу всяких стишков, чем обычно это делают матери, так что Лермонтова я декламировал ещё даже до того, как научился читать. До сих пор помню одно стихотворение (не Лермонтова, а, кажется, Агнии Барто), которое очень любил, когда мне года три было. Есть там такая строчка: "...как будто это птичий пух...". Помнится, довольно долго учился на этом самом "пух" в конце строки говорить правильно, а то у меня получался такой дикий писк, что уши закладывало)))





Совсем скоро Хеллоуин. Планируется очень интересная костюмированная павильонка, наличие "чисти" (то есть людей), переодетой в нечисть, а также нечисти (то есть меня), кому переодеваться для создания образа нет особой необходимости, празднично-мрачной атмосферы и множества иных составляющих этого приятного праздника. На этот раз я выпендрился дальше некуда. Костюм готов лишь наполовину. Меньшую, ибо осталось доделать самую сложную часть, которую я всё откладывал и откладывал на потом. Теперь уже откладывать некуда, так что, возможно, даже не будет времени на интернет. Но если я всё-таки эту мерзопакостную деталь сделаю, точно начну считать себя очень терпеливым существом. Ну очень терпеливым.

@музыка: Мельница - Воин вереска

@настроение: ту-ма-ни-чес-ко-е

22:21

ДР

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Мои поздравления господину Сайкаю в этот день, а также пожелания удачи, счастья и всего самого наилучшего.

21:54

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
У меня дома множество книжных полок, которые я уже лет пять всё никак не соберусь каталогизировать или хотя бы посчитать. Не книги, разумеется, а полки, потому что такое количество книг вряд ли посчитать удастся. А если бы мне вот сию секунду вернули мои книги все те, кто взял почитать, потребовались бы ещё лишние две-три полки. Книги кое-где стоят уже не в два, а даже в три ряда. Впрочем, далеко не все из книг мною прочитаны. Одни просто неинтересны, как, например, купленные матерью дамские детективы. Другие же - и их значительно больше - просто ждут свой черёд. Иногда - годами.

Я отношусь к книгам иногда даже куда трепетнее, чем к людям. И если уж беру в руки одну из них, то лишь в тот час, когда приходит её время. Иногда бывало, что я начинал читать книгу пять, десять или дваже двадцать раз, но останавливался после нескольких страниц, когда понимал - не время ещё. Не потому, что был тогда мал для неё, непотнятлив или ещё что-то. Просто не время. Какие-то книги до сих пор ждут меня вот уже несколько лет, а я всё никак не прочту их, потому что если махну рукой на своё ощущение "не-вре-ме-ни", то потом буду только разочарован. Ведь даже если книга и окажется интересной, увлекательной, умной (а также множество других характеристик, кои можно упомянуть в отношении книг), то всё равно она не откроет всей своей глубины, которая непременно бы явилась, будь книга прочтена вовремя. Помнится, именно из-за этого у меня было больше всего проблем с преподавателями литературы. Я ведь не читал книгу, если чувствовал, что ещё не время для неё. Ни за что не читал. Как-то умудрялся писать сочинения о якобы прочитанном, получать незаслуженные пятёрки, а потом пролистывать страницы уже тогда, когда сам того хотел.

До сих пор безумно жалею, что единожды сдался и всё-таки начал читать книгу, хоть и чувствовал, что её время ещё не пришло. Почему сдался? Да потому, что сочинение по этой книге было итоговым в треместре одиннадцатого класса и сильно влияло на общий балл. К слову сказать, до того дня я начинал читать эту книгу трижды, но останавливался. А тогда не остановился ни на десятой странице, ни на сотой. Читал с огромным интересом, потому что книга была действительно замечательной. Но глубины в ней я не увидел. Та самая глубина, без которой любая, даже самая гениальная книга - всего лишь стопка связанных вместе листков, та самая глубина не открылась мне, потому что было не время. За сочинение я получил высший балл, как обычно. Но последних пятнадцать страниц не прочёл. Всё-таки не прочёл, потому что почувствовал: если дочитаю её сейчас, буду разочарован полностью, тогда как если подожду, когда книга сама позволит прочесть себя, всё будет совсем иначе. До сих пор книга стоит на полке у меня в комнате. В первом ряду стоит. И ждёт. И зовёт изредка - так, слегка, лишь напоминая о себе, но тут же замолкая, лишь я возьму её в руки. Но уже чувствую, что совсем скоро. Кстати, не поверите, что это за книга, которую я так и не дочитал. "Мастер и Маргарита" Булгакова.

Только что закончил читать ещё один роман, который смотрел на меня с полки уже лет семь как минимум. Пришло время - прочёл. "Портрет Дориана Грэя" Оскара Уайльда. Хорошо, что все эти годы, когда я брал эту книгу в руки, чтобы вновь вернуть на полку, я всё-таки не начинал её читать, ибо именно сейчас ей было самое время. Теперь в ней нашлась глубина. И как забавно: я упивался чтением "Мастера и Маргариты", но был безумно разочарован чтением этого произведения Булгакова (именно чтением, а не самим произведением), потому что тогда не нашёл в нём глубины, тогда как сегодня, дочитав роман Уайльда и поняв, что ничего особо великолепного, чем стоило бы многословно восхищаться, в нём нет, но благодаря существованию той самой неуловимой глубины "Портрет Дориана Грэя" читать мне было много приятнее. Потому что - время.

...Интересно, когда же меня позовёт Кастанеда?..

22:35

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Почти неделю не появлялся... Время на этот раз решило побить все рекорды.

Почти не заметил.

21:39

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
В здании старого вокзала, вернее, не в нём самом, а в подземном переходе к нему с улицы, который сейчас уже перестроен, обновлён и не похож на себя прежнего, я нередко проходил, когда был совсем ещё маленьким. Переход был довольно-таки тёмным, кое-где с его стен осыпалась часть плиточного покрытия, на полу почти всегда было несколько луж, а по краям перехода были сделаны стоки для воды, тянущиеся через весь тоннель. Вряд ли они были шире десяти сантиметров и глубже пяти, но тогда они казались мне, мелкому и с больной фантазией, чем-то совершенно необычным и сказочным. Однажды, когда я в очередной раз проходил по этому переходу, совсем рядом взвизгнула женщина: "Ой, мамочки, крыса!" или нечто тому подобное, а по одному из стоков для воды быстро пронеслась маленькая серая тень. Для мелкого меня это было открытием куда более важным, нежели Америка, круглая форма Земли или лекарство от рака. В моём мозгу, обречённым на вечное сосуществование с больной фантазией и ещё более ненормальным воображением, тут же родилось множество образов, картин и мыслей.

О чём вы? Какие ещё сливы для воды? Что вы! Это - пути и дорожки, единственные дороги, которые связывают человеческий мир с миром крыс, прячущимся от глаз людей под слоями асфальта и земли. Неужели никто из людей никогда раньше не задумывался о том, что крысы - вовсе даже не шкодливые мелкие грызуны, а самая что ни на есть разумная раса? Да ведь у них же там, небось, и своё королевство крысиное есть! Они, должно быть, действительно умны и догадливы, раз до сих пор люди считают их всего лишь глупыми животными. Крысы прячутся от человеческих глаз, и лишь изредка их седые генералы посылают отважных шпионов на поверхность, чтобы узнать, что, где и как, не догадалились ли люди об их существовании, не решили ли перестроить те немногие здания, где у крыс есть свои лазейки, не задумали ли организовать СпецКошПодБК (Специальное Кошачье Подразделение по Борьбе с Крысами) или ещё что-нибудь... Интересно, а крысы умеют разговаривать по-человечески? Ах нет, у них же совершенно другой рот, язык и зубы... Между собой они только пищат, а если бы решили выйти на контакт с людьми, то, наверное, научились бы общаться мысленно. Интересно, а у них тоже есть разные страны и много-много языков? Уф, а вдруг мне повезёт когда-нибудь столкнуться с каким-нибдуь важным шпионом и стать помощником крысиного королевства? Полномочным представителем крыс в человеческом обществе?

Примерно так я тогда думал. Но, разумеется, никакие шпионы со мной не связывались, так что ребёнку оставалось лишь скак можно чаще ходить по этому переходу, благо жил недалеко, и с надеждой скользить взглядом по сливам для воды. Да прислушиваться: а не завизжит ли где-нибудь рядом ещё одна тётенька и не пробежит ли мимо серый шпион. Потом я пошёл в школу и начал захаживать в переход реже. Ещё более потом стало не до того. Совсем потом переход закрыли, отремонтировали, как и весь вокзал, а открыли совсем недавно, всего года три назад. Но с тех пор я ни разу там не ходил, предпочитая новый широкий переход, так что даже не знаю, не передалали ли старый полностью, не ведёт ли он сейчас на одну из платформ или ещё куда, вместо того, чтобы, как раньше, просто соединять две стороны, поднырнув под рельсами. Кстати, да. Надо будет как-нибудь там пройтись. Авось, окажется, что по краям так и остались сливы для воды.

Тогда я буду точно уверен, что кто-то в нашем правительстве на короткой ноге с крысиным руководством и тщательно следит, чтобы их немногочисленные пути-дорожки оставались в целости и сохранности...

@темы: Verborum caterva

21:16

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
За последние несколько дней, которые я не появлялся в сети, мне пришло несколько sms'ок из Москвы и Питера. Все они примерно одного содержания: "Беспокоюсь за тебя. Увидел(а) по ТВ репортаж из Минска о массовом митинге - что у вас там творится? Кошмар какой!" И в том же духе.

читать дальше

21:59

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
А и Б А, И, Б сидели на трубе. А упало, Б пропало, а И само сдохло от одиночества. И лишь труба никуда не делась. Потому что была трубой. Медной.





Чувствую себя трубой...

22:07

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Сегодня мне снился длинный красочный сон, настолько детализированный, что я даже помню самые яркие запахи, вкусы и ощущения, хотя по сюжету, если это слово вообще можно использовать относительно сновидения, моя персона являлась всего лишь наблюдателем за разворачивающимися событиями.

Началось всё с того, что несколько представительниц прекрасной половины человечества, по-разному связанных меж собой кто родственными узами, кто дружескими, а кто всего лишь соседскими, неким фантастическим образом попали в другой мир. Нет, не так. Мир наш, планета Земля всё так же крутится-вертится, но вот на океанских глубинах развивается другая жизнь, инопланетная, много десятков лет назад попавшая на третью планету от Солнца путём колонизации и с тех пор превратившаяся в высокоразвитую страну, которая даже сумела скрыть своё существование от нас под огромным куполом. Попавшие в подводный мир сперва были, конечно же, шокированы, но их приняли на удивление радушно и гостеприимно. Подводные жители выглядели почти так же, как и мы, разве что все казались гораздо более утончёнными, красивыми, какими-то эфирными. Первая ассоциация, пришедшая в голову при взгляде на них - эльфы. Все земные девушки были расселены в отдельные комнаты, не очень большие, но очень уютные, удобные и, как признали все они, милые.

Пласт сна, занявший около двух недель, остался мною не увиденным. Но за это время, оставшееся без моего наблюдения, многое изменилось. Каждая из прибывших под воду землянок нашла в этом мире то, чего ей так не хватало прежде. Одна быстро и неожиданно похорошела, часами крутилась у зеркала, а каждый вечер встречала на пороге своего новообретённого дома красавца-мужчину, который удалялся лишь под утро. Другая стала учить детей писать и читать, и каждый вечер возвращалась в свою комнату со счастливой улыбкой на лице, а её маленькие ученики провожали её до двери, а утром встречали цветами. Третья, самая младшая, едва успевшая отмерить своё тринадцатилетие, развела рядом со своим домиком огромный зелёный сад, где жили пять десятков видов самых разных бабочек, которые послушно кружились рядом со своей молодой хозяйкой, садились на плечи, протянутые ладони и даже на нос, чем очень её забавляли. Четвёртая с утра до вечера сидела в гамаке под тенью деревьев и читала книги, которых в библиотеке подводного мира было неисчислимое множество - как наших, земных, так и их, привезённых ещё в то время, когда подводные люди только появились на Земле. Пятая занялась верховой ездой, и всего за два дня научилась тому, чему на самом деле пришлось бы учиться годами; теперь же она мчалась быстрее ветра верхом на потрясающем скакуне, перепрыгивая черех коряги и овраги, а смех её нёсся даже впереди неё. Шестая сутками не выходила из своей комнаты, потому что наконец-то обрела так давно искомое вдохновение и теперь не хотела ни в коем случае отходить от мольберта; за две недели пребывания под водой она нарисовала десять восхитительных картин, на создание которых на поверхности, где вдохновения могло не быть месяцами, ей потребовалась бы вся жизнь, если не больше. Все местные жители постоянно улыбались, никогда не ссорились и не конфликтовали, были дружественны, вежливы и корректны, давали гостьям всё, что только они желали.

Не правда ли, похоже на рай? Вот только всё это было похоже на какую-то иллюзию, выдумку, картинку с движущимися фигурками. Первой это поняла пятая, свободолюбивая наездница, которая в определённый момент поняла, что свободы как таковой у неё нет. Призадумалась, пригляделась, прислушалась ко всему вокруг себя и своих землячек. Ничего идеального не бывает, а если кажется таковым, то где-то в глубине обязательно скрывается червоточина, так она решила. И была абсолютна права, хоть так до конца и не смогла этот изъян отыскать. Поделившись своими мыслями с остальными девушками, убедилась, что и их мучали подобные сомнения. Всех, кроме одной - той самой, что рисовала неповторимые картины. Первой сделала решительный шаг самая младшая. Она, скрепя сердце и глотая слёзы, подожгла свой сад, любовно выращенный за считанные дни. Огромные бабочки парили вокруг неё, разбрасывая с горящих крыльев огненные искры. Они умирали так долго, что у девочки кончились все слёзы. Вот только вместо пепла от растений и бабочек на землю падали мыльные пузыри, лопались или улетали прочь. Одна за другой, каждая из гостий подводного мира уничтожала свои мечты, которые рассыпались миллионами мелких пузырьков и исчезали. Местные жители наблюдали за действиями девушек, не меняя свои привычные доброжелательные улыбки на какое бы то ни было другое выражение лица. Они даже предоставили своим гостьям небольшой батискаф, где все могли без проблем уместиться и подняться на поверхность. В батискафе было пять кресел. Только пять. Ведь одна из девушек была так поглощена своим вдохновением, что не пожелала возвращаться на грешную землю, где она уж точно не сможет рисовать. И как ни пытались её уговорить, она стояла на своём, прижимая к груди драгоценные эскизы и глядя на остальных горящими в сумасшествии глазами. Так она и осталась под водой, а остальные пять девушек вернулись на землю, где с момента их попадания в подводный мир прошло ровно столько минут, сколько там, внизу, дней.

Первая девушка попала в психиатрическую лечебницу после того, как разбила сто двадцать восьмое по счёту зеркало, в котором увидела своё некрасивое отражение. Вторая полностью погрузилась в домашнее хозяйство и воспитание собственных двух детей, которые едва ли не каждый день доводили её до слёз; в конце концов она стала совершенно нервной, развелась с мужем и спустя много лет, когда у неё уже появились внуки, даже не захотела увидеть их и узнать их имена. Третья, самая младшая из всех, так любившая бабочек, уже через год после возвращения на землю сама стала бабочкой, только вот ночной; каждый раз, ублажая очередного клиента, она видела перед своими глазами десятки горящих крылышек, которые осыпались пеплом, а потом превращались в мыльные пузыри, брызгавшиеся ей на лицо, волосы, грудь и руки. Четвёртая вылазила из шкуры, чтобы заработать на жизнь хоть немного, ведь это так трудно сделать, если учесть, что за всю свою жизнь на поверхности она прочла одну-единственную книжку под названием "Колобок", потому что большего не могла себе позволить из-за непонятной болезни, названия которой она не могла не только прочитать, но и запомнить; её нашли заколотой складным ножиком, когда девушка по ошибке вышла не на той станции метро и заблудилась в трущобах. Пятая на протяжении пяти лет усиленно занималась верховой ездой и даже смогла добиться определённых успехов, хоть и начала учиться этому в гораздо более старшем возрасте, чем это принято; она упала с лошади в возрасте двадцати пяти лет и повредила позвоночник, после чего, спустя ещё полтора года, предпочла долгой несвободной жизни короткий свободный полёт с двадцать четвёртого этажа.

Что случилось с шестой? Наверное, самым предсказуемыми были бы два варианта: либо нечто вроде "а вот шестая, увидевшая рай истинный, единственная из всех была счастлива, рисуя свои потрясающие кратины", либо что-то наподобие "но хуже всех досталось шестой, которая предпочла иллюзии истине, а потом убедилась, что всё вокруг неё ложно, когда долгожданное вдохновение исчезло". Да, скорее всего, именно эти два варианта оказались бы самыми ожидаемыми. Я, наблюдая за событиями сна со стороны, сперва подумал, что окончание истории окажется именно таким - одним из двух выше указанных. Но нет, всё закончилось иначе.

Шестая девушка долго-долго провела в своей комнатке, постоянно рисуя и наслаждаясь тем. что вдохновение никуда от неё не уходит. Она не отлучалась никуда, даже на еду и туалет. Так она наперекор всем законам анатомии провела целую неделю после отбытия остальных девушек. А потом, завершив очередную картину, на которой изобразила пятерых своих попутчиц по фантастическому путешествию... проснулась. Проснулась, протёрла глаза, встала с кровати и пошла умываться и завтракать. А потом поспешила на пары. Первой в расписании значилась, кажется, история живописи...

Когда она выходила из подъезда, на неё сверху упало тело пятой девушки. Именно тело, потому что умерла та ещё в полете. От счастья обретения свободы. Кровь растеклась по асфальту красивыми узорами. Шестая девушка даже после смерти не была забыта своим вдохновением.



Потом я проснулся. Протёр глаза. Встал с постели. Умылся. Впихнул в себя яичницу и отправился на работу.

Выходя из подъезда, поднял голову и долго-долго всматривался вверх.

С неба летели жёлтые листья.

И капал дождь.


@темы: Ловец снов

21:19

А.

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
А по ощущениям у меня всё ещё суббота. Длинная суббота, растянувшаяся на двое суток. Странная суббота, после которой сразу следует понедельник, совершенно забыв про то, что должно быть воскресенье. У меня такое чувство иногда возникает, если не спать всю ночь, что я и делал на этот раз, ибо у нас была павильонка. Начинаю проникаться таким видом rpg примерно в такой же степени, как и словесками. Особенно приятно, когда роль интересная, хороших состав игроков и, конечно же, мастер с элементами маньячества в характере. Просто поистине проникся настроением, а в роль вписался так, что одно время даже руки по-настоящему тряслись, даже притворяться не пришлось.



А тем временем осень отмерила половину своего календарного срока. Она иногда любит вот так чётко разделять свою яркую насыщенную юность и мягкую женственную зрелость: будучи сперва задорной, солнечной, пронизанной постоянными листопадами и запутывающимися в листьях солнечными лучами, шуршанием по пути во все стороны, становится вдруг меланхоличной и немного рассеянной, наполненной запахами яблок и горящих костров, постоянными дождями и уже прохладным ветром. Осень всегда такая разная. Люблю её и за это тоже. С неё станется уже на следующий день снова блестнуть солнцем из-за туч, запутаться лучами в жёлтых листьях и повеять довольно-таки тёплым ветерком.



А ночью мне уже неделю подряд снится серебро снега на изумруде травы и золоте листьев.

19:19

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
С днём рождения тебя, Рыжий!

Пусть всё у тебя получится.

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Каждый день, когда я возвращаюсь с работы на автобусе двадцать четвёртого маршрута или пешком, мне на глаза попадается большой рекламный щит, на котором изображён один из видов вечернего Минска. Ничего себе такая фотография, довольно приятная. Вот только меня гложет смутное сомнение, что надпись на этом щите делал человек старше лет пятнадцати, ибо такую наиглупейшую ошибку взрослый человек вряд ли мог допустить. Но даже если и допустил бы, то вряд ли заказчики сего плаката являлись разумными людьми, потому что в таком случае должны были бы злобно отпинать исполнителя, ведь ошибка и правда глупая. Собственно, надпись на щите гласит: "Это, мой город!". С какого боку там запятая - ума не приложу. Или это в русском языке что-то настолько кардинально изменилось?





На днях был на ещё одном концерте, уже после мало приятного воскресного и на этот раз не совсем запланированного. Просто подумал, что делать мне в тот вечер будет нечего и решил посвятить его посиживанию в небольшом клубе, пожёвыванию "лабаса" и попиванию в кои-то веки пива. "Алiварыя", между прочим. Как верно заметил тогда Лявон Вольский, пусть и с сахаром, пусть дороже, но зато своё, белорусское. А самое забавное, что этот незапланированный концерт группы "N.R.M.", которую я знаю постольку-поскольку, оказался куда приятнее воскресного. Вплоть до сегодняшнего вечера на языке крутится: "Я нарадзiуся тут i я буду жыць тут..."

...А рядом сидел некий молодой человек, который курил трубку. Я сперва наивно надеялся, что смогу поплавать в волнах наслаждения от запаха табака, но был грубо сброшен с небес на землю: дым был жуткий и совершенно даже не приятный. А жаль.





В субботу намечается павильонка, где мастером будет та же девушка, что рулила на прошедшей. Вчера вечером наконец-то получил описание своего персонажа. Читал, проникался. Громким смешком привлёк из кухни мать, одарившую меня сочувственным взглядом, каким врачи смотрят на тяжело больных психов, буйных к тому же. Персонаж замечательный, отыгрывать его буду с неизмеримым удовольствием. Теперь голова болит другим: как за полтора дня придумать себе костюм, если учесть, что действие происходит в будущем среди множества представителей самых разных планет? Всё больше склоняюсь к идее одеться нормально, а на все вопросы отвечать, мол, "а у нас на Альдебаране только так и носят!"

Кстати, на прошлой павильонке оставил свою замечательную чашку. Втайне надеюсь, что хозяин той дачи, где мы тогда играли, будет участвовать и в этой игре и не забудет захватить мою несчастную чашку. Удобная такая, пластмассовая. Не бьётся, само собой. Хех.





Медленно и верно холодает. Утром любуюсь серебряными россыпями инея на ещё пока яркой траве. Неописуемая красота. Сегодня на глаза попался небольшой участок ухоженного газона, где трава была насыщенного изумрудного цвета, глубокого такого, красивого. Серебряный иней поверх изумрудного - просто восхитительно.

Уже недели три ищу по всему городу уникальный кленовый лист, но всё никак не могу найти. А он мне очень нужен. Листья попадаются красивые, иногда словно бы нарисованные, самых разных цветов и размеров, но того самого, который мне так необходим, всё не вижу. Ищем дальше.





За сегодняшний день успел закончить огромное число дел, на которые до сих было совершенно жаль тратить время. Получил дедовскую пенсию, сходил и заплатил за его и свою квартиры, наконец-то перевёл мобильник на другой тариф, обошёл три очередных магазина в поисках красных ниток для шарфа (увы, опять безрезультатно), прочувствовал весь кайф от наступания на твою ногу высокой шпильки, рыкнул на обладательницу сего орудия пытки, придумал сюжет для rpg, а по пути домой даже зашёл и проголосовал - у нас типа референдум. Есть все поводы чувствовать себя сегодня полноценной ячейкой общества, однако нифига не чувствуется. И вообще болит правая нога, на которую мне наступила шпилька, завтра с утра нужно ехать к врачу на кудыкину гору, не могу дозвониться до одной девушки. с которой весьма хотелось бы побеседовать, а также ещё куча мелких проблем, которые меня сегодня достали.

Завтра пятница. Люблю пятницы.





Непередаваемо хочется выпить глинтвейна.

Причём, не абы как, а сидя в глубоком кресле или на полу, накинув на ноги или плечи плед, глядя на пляшущий огонёк свечи, держа чашку обеими руками. Разумеется. не моими руками приготовленный глинтвейн. Разумеется. Я его вообще готовить не люблю, да и делал это всего несколько раз. В моём понимании и применимо лично для меня, глинтвейн - напиток, чашку с которым нужно принимать из чьих-то рук, а не наливать самому. Вот такая вот странность, однако она глубоко укоренилась во мне.





Холодает.

Люблю просыпаться поутру, когда чуть ли не пар изо рта от разницы температур: окна-то оставляю не совсем плотно закрытыми, за ночь успевает накопиться холодный воздух. Вот только жаль, что отпление включили, всю радость испортили. Теперь в комнате почти жарко, если не проветривать постоянно, даже чаще, чем я и так это делаю. Самое забавное, что если зимой мороз стукнет под двадцать, топить не так сильно будут, как сейчас.

21:53

Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Как известно, счастливые часов не наблюдают. Но от того, что каждое утро ты будешь оставлять свои часы на тумбочке, счастливее не станешь.