Хочется тепла. Прямо сейчас, сию минуту... Безумно хочется тепла...
Понимаю, что это невозможно. По крайней мере, сейчас - невозможно... Жаль, но невозможно. Холодно, но невозможно. Пусто, но невозможно.
Хочется с кем-нибудь поговорить. Вернее, чтобы минут через двадцать, когда я вылезу из Интернета и без сил упаду в кровать, ожидая наступления очередной гриппозной ночи, чтобы в этот момент раздался телефонный звонок и кто-нибудь минут десять говорил мне какую-нибудь ерунду. О жизни, о своих делах, о новостях в мире... да хоть стихи Пушкина читал! Или Лермонтова... Или Маяковского... Или свои... Или мои (смешно)... Просто говорил что-нибудь, не ожидая, что я отвечу. Я бы и сам говорил, но уже не могу. Голоса моего почти уже не слышно...
Хочется тепла.
Хочется звука. Не музыки, а именно звука. Голоса - разговора - шёпота - крика...