Вот сейчас очень бы ко времени включить какую-нибудь соответствующую музычку, налить бокал вина, изобразить на лице долженствующее выражение... ах, да, ещё можно зажечь свечу и пожалеть, что нет клетчатого пледа (хотя в нём всё равно жуть как жарко), а потом написать в дневнике нечто невыразимо пафосное в духе: "У моего безумия теперь есть имя".
Бр. Мерзость-то какая...
И имя, к слову, совершенно не нравится.
Как же вы, люди, в таком состоянии годами живёте-то?