Сегодня ночью спать как-то не хотелось. Подняв своё бренное тело (ну. пусть и не такое бренное...), подхожу и сажусь за стол (что характерно, не за письменный, а за компьютерный - с такой выдвигающейся полочкой...), беру лист бумаги (попытка что-то распечатать) и начинаю что-то писать. Пятки мёрзнут. Холодно. Ноябрь-таки. Ладно, вернёмся под одеяло. Писать можно и лёжа, а кровать достаточно твёрдая для того, чтобы карандышный грифель не наделал этих весьма художественных, но таких неудобных дырок.
Вчера мне довелось проснуться посреди ночи и впервые, наверное, месяца за четыре написать несколько рифмованных строк. Сто лет уже стихи не хотелось писать! А тут нашло что-то и подняло в три часа. А вот сегодня во время бессонницы можно было и дописать. Воть. Новая песня (стих всё-таки не вышел), криво начерканная на альбомном листе закинута в общую кучку, а вдохновение всё ещё прёт, кабы его туды и растуды. И что с ним делать? Фанфики что ли засесть писать? ^_^
А вот было у меня дело...
Пришла как-то ко мне домой одна сударыня и чуть ли не взмолилась:
- Ах, Инори, мне так надо потренироваться печатать! А у меня компьютера нет! а ведь ты человек добрый, да?
Да садись и печатай сколько влезет!
Села сударыня, открыла "Блокнот" и начала по клавишам тыркать... мееееедленно...
А потом говорит, мол, писать не о чем, поэтому ей просто необходима моя диктовка. Причём. стихи её не устраивают...
Ложусь я на кровать, руки под голову, ногда на ногу - и начинаю диктовать. И вот что из этого вышло...
Страх... Он укутывает тебя с головой, липкий, тяжёлый, обнимает холодными руками и давит, давит, давит... Ты чувствуешь, будто кто-то сзади выгрызает из тебя ту часть души, которая ещё осталась в твоём полумёртвом теле. Он лижет тебя холодным пламенем, целует обжигающим воздухом и проникает в сердце - неуловимо, больно и страстно.
Страх... Это ведь чувство, что ты пока ещё не одинок, пусть и нуждаются в тебе лишь для усмирения плотских радостей. И этот всеобъемлющий страх закрадывается в самые тайные глубины твоего сознания. Страх - это Боль. А если чувствуешь боль, значит, ты живешь.
Боль? Боль... Боль!..
Ощущая её, ты тянешься к руке, чтобы прощупать пульс и узнать, жив ли ты или это всего лишь сон, такой же липкий, как тот страх.
Но когда страх и боль уйдут, ты не обрадуешься, как надеялся. Ты будешь чувствовать, что его не хватает, этого страха, который так приятно холодил кожу и одновременно ослеплял адским пламенем своей любви и страсти. Страх...он как наркотик. Испытав его хоть единожды, ты уже не сможешь вырваться из умело сплетенных сетей обмана, ненависти и... любви. Ты снова и снова будешь стремиться к нему, как голодный стремится к куску хлеба, как утопающий стремится к соломинке, как умирающий стремится насладиться последними мгновениями своей жизни.
И ты идёшь к нему. Делаешь шаг за карниз - и вот уже страх бережно и неотвратимо подхватывает тебя под руку. Ты кружишься с ним в каком-то сумасшедшем танце, вдыхая аромат цветов, выросших на вашем пепле. И в этом танце сплетаются ад и рай, ненависть и любовь, боль и экстаз. И, медленно пролетая мимо светящихся окон, ты шепчешь ссохшимися губами:
- Я живу. Живу. Жи...
Вот такое вот нечто неопределённое. Случайно тыркнулась кнопочка "Сохранить". Так и висит средь прочего хлама, периодически попадаясь на глаза.
P.S. А сударыне этой поставили таки хороший балл