У родного города сегодня день рождения. Девятьсот сорок - это вам не девять и даже не девяносто, цифра, сложно представляемая разумом человека относительно чего-то живого. Живого - потому что именно таковым moi склонен считать любой город, и свой в том числе. У города день рождения, запланированы какие-то мероприятия (moi отлично помнит, с каким размахом сие праздновалось десять лет назад), перекрытие центральных улиц (привет пробкам!) и ночной фейерверк минут на пять как минимум, думаю (привет кошелькам честных и нре очень налогоплательщиков). А moi поздравляет родной город с расстояния в семь сотен километров.
Относительно жив, вроде бы здоров и вполне доволен, даже так. А местами даже более чем. И не планирую появляться тут раньше конца отпуска. Вот разве что небо рухнет moi на голову, и возникнет стойкая необходимость сообщить об этом общественности.
/улыбнулся/