Дни похожи на бисер, и где-то далеко-далеко от суматохи городов и людского шума на ковре из ранненоябрьских листьев сидит рыжеволосая женщина и, держа в изящных руках с молочно-белой кожей и красивыми пальцами тонкую полупрозрачную нить, нанизывает на неё разноцветные бусины и бисер - один маленький осколок радуги за другим, один кусочек жизни за другим, один прожитый день за другим. Быть может, однажды рыжеволосая женщина поднимется на ноги, встряхнёт получившиеся бусы - и бусины-бисерины приглушённо стукнут, столкнувшись меж собой. Или нить не выдержит тяжести, порвётся - и сотни, тысячи маленьких цветных кусочков упадут в золотой ковёр, чтобы уже никогда не быть собранными вместе.

Именно сейчас, когда дни похожи на бисер, отдельные составляющие которого вряд ли особенно привлекут случайный взор (слишком уж они маленькие, слишком сливаются друг с другом, если посмотреть мельком), хочется совсем иного. Хочется держать дни в ладони и медленно, со вкусом, с чувством перебирать их пальцами, подобно деревянным чёткам, так удобно ложащимся в руку. Ощущать их весомость, значимость, даже какую-то медленность в кои-то веки.

Но дни сыпятся сквозь пальцы разноцветным бисером.
И я, конечно, не упаду на колени, чтобы его собрать.

Может, стоит отвлечь рыжеволосую красавицу от её бесполезного занятия и увести куда-то, где будет уже ни до бисеры, ни до чёток?