Попал под ливень, промок до нитки...
Шёл по улице, наблюдая, как по моим волосам, превратившимся в некое подобие сосулек, стекают капли воды, чувствуя, как их товарки с радостным шлёпаньем падают на плечи или стекают за шиворот. Почему-то пришло в голову, что капли хихикают: не злорадно или ехидно, а весело, словно искренне забавляясь.
Опять забыл купить проездной, да и хлюпанье в кроссовках достаточно неплохо подгоняло поскорее направляться домой.
Огромная чашка чая, а рядом с ней - стопка листков бумаги с набросками. Что-то их в последнее время стало слишком много. А вот превратиться в нечто большее они не хотят. Так и лежат четверостишия и двустишия вместо стихов, отдельные фразы и два-три предложения вместо рассказов. Скапливаются в стопку, накладываются друг на друга. Впрочем, не впервой. Иногда что-то находит - выхватываю первый попавшийся листок из стопки и продолжаю дописывать начатое. Хотя есть и наброски, которым уже по нескольку лет, которые вряд ли уже когда-нибудь будут дописаны.
Какой из вариантов будет преобладать в этой стопке, не знаю. Сейчас в голову не приходит ничего цельного, лишь отдельные всплески красок, несколько коротких музыкальных нот, всего два-три словленных за хвост запаха и парочка попытавшихся ускользнуть слов...
Потом.
Всему своё время.