По тёмному лесу идти непривычно и не так-то просто: то и дело под ноги попадается какая-то ветка, на дороге оказывается яма, а со всех сторон наползают шорохи-шорохи-шорохи, они скользят по листьям и иголкам хвойных деревьях, прячутся под кустами, шебуршат в малиннике и тихонько посвистывают точнёхонько слева от "заячьей капусты". Они живые, такие же живые, как этот лес вокруг и всё в нём; он дышит, ты слышишь стук его сердца, и от звука этого в твоих жилах стынет кровь, а по позвоночнику маршируют толпы мурашек. Боязно, боязно, боязно, но ты упорно идёшь вперёд, одна-одинёшенька в этом царстве скрывающейся жизни, сжимаешь в кулачке краюху свежего хлеба, поводя большим пальцем так, чтобы крошки постоянно сыпались на дорогу, оставляя за твоей спиной узкий неровный след - единственную путеводную нить назад.
Но ты ведь умная девочка, ты читала в детстве сказки и отлично знаешь, что к утру от крошек не останется и следа - что птички склюют, что ветер унесёт. Быть может, стоит признаться хотя бы самой себе, darling, что ты просто не хочешь отыскать дорогу назад?