Должно быть, это какое-то проклятие за разнообразные грехи прошлых жизней: именно в тот момент, когда выключаю свет и удобно устраиваюсь под одеялом, ощущая впервые после очень долгого рабочего дня, что истинное счастье заключается в возможности наконец-то поспать, в миг, когда тело расслабляется и ощущает тепло и комфорт, а тяжёлые веки опускаются, подобно театральному занавесу перед долгим закрытием сезона, - именно тогда в голову приходят образы и видения, мысли и идеи, осколки фантазий и фрагменты ещё не написанных историй, задумки для рассказов и кусочки сказок, отдельные фразы и слова, которые настойчиво требуют быть записанными хотя бы конспективно, чтобы потом, в более подходящее время вернуться к ним.
Остаётся лишь выбрать из двух возможных вариантов действия один: с неохотой выползти из-под одеяла, прогнать на какое-то время столь желанный сон, включить свет и, вытащив блокнот, усесться за холодный стол, чтобы записать всё то, что лезет в голову, или же махнуть на это рукой и остаться в постели, отдавшись во власть Морфею и не имея никаких гарантий, что утром вспомнится хотя бы половина ночных идей.
...И я снова не высыпаюсь...