Приветствую, синьора, добрых дней. Прошу меня простить, я не писал давно вам, mea culpa, каюсь. Но стоит избежать мне оправданий - они никак не повлияют на реальность: что есть то есть, свершилось, неизменно. Я лучше выражу свою надежду, что ваши дни светлы, что благосклонна к вам та изменчивая часть вселенной, которую зовут судьбой или удачей.
Вы знаете, синьора, я забыл, как некогда посланья создавали, каллиграфически царапая пером многострадальную бумаги плоть, дабы в финале на ней, распластанной, родился новый мир - история, признанье, покаянье, прощанье или только лишь привет, написанный однажды на чужбине, чтобы к родным ступеням передать тепло, улыбку и, конечно, веру на будущую - хоть и не скоро - встречу. Пускай сейчас иные времена, и письма чаще всё не на бумаге (и благо, отдохнёт она хотя бы), пускай день ото дня они теряют в глазах людских предназначение своё; я думаю, останется всегда некое чувство к вот таким посланьям, какой-то трепет, нежность - и печаль, но светлая печаль, никак иначе. Останется, так будет, я узнал - спросил у продавца газет намедни, мальчишки рыжего, что носит сандалеты на босу ногу, чуть-чуть косолапя. Он никогда не врёт, ему я верю, как самому себе, как ночи и как тени, а потому пишу - что бы там не.
Вы верите, синьора, видел вас. Да-да, совсем недавно, этой ночью! Нет, не подумайте чего дурного, просто вы сидели у окна в одной из комнат большого дома, где я пробудился. И лился лунный свет на ваши ноги, укрытые лоскутным покрывалом. А вы глядели, как огонь пылает в камине у стены напротив окон. Водили вы по волосам ладонью с кедровым гребнем - медленно, неспешно. Расчёсывали волосы, и пламя скользило вдоль по прядям отраженьем, окрашивало в странные оттенки. А вы вплетали в свои косы время, как ленты разноцветные - минуты. Зелёная была - сама природа и прошлое, что словно лес дремучий не позволяет отыскать дорогу меж каждым днём прошедшей вашей жизни. Скользила белая меж пальцев, вырывалась, как день сегодняшний, мгновение, секунда - схватить или замедлить невозможно. А будущего лента - неба синь, манящая, как вечная свобода, непредсказуемая и, как ни крути, изменчивая, как грядущий день.
Вы скажете, синьора, то был сон, но будете не правы, это точно! Поверьте, я всё видел - лунный свет, огонь в камине, ленты, время, полночь и вас на фоне тёмного окна. Я знаю, потому что сам могу загадывать видения на вечер или на день - как вздумается мне. Наверное, я чуточку волшебник, когда доходит дело до чудес. Но для себя вершить их - что за дело!
А хотите, синьора, завтра снова будет апрель?