Нашёл на своём пальто длинный белый волос, принадлежащий явно крашеной блондинке. Долго силился припомнить, с кем это я мог общаться неделю-две назад. Так и не вспомнил. Феномен.
Потому всплыла картина, отпечатавшаяся, когда мне было не больше двенадцати: мать, снимающая с отцовского пиджака длинный светлый волос, что-то ехидно цедящая сквозь зубы и пофигистический отец, уставившийся в экран телевизора и отвечающий таким же тоном.
И помню, как тогда прикрыл губы сжатой в кулак ладонью и постарался быстрее ретироваться, чтобы не расхохотаться прямо перед родителями. А потом, закрывшись в своей комнате и отсмеявшись, долго пытался понять мать: ну нахрена это было делать при мне? И так уже много лет было понятно, кто и чем друг с другом связан, кто что друг к другу испытывает и что имеет на стороне. Так нафига было впутывать во всё это мелкого меня?
Впрочем, мать это очень хорошо умела делать - использовать меня в качестве "связующего звена"... Благо, я достаточно рано сам начал разбираться в том, "что такое хорошо и что такое плохо"(с) и ей больше не удавалось втягивать меня в эти разборки.
Впрочем, ну это всё. Давно было. Не могу понять свою мать как женщину, не могу понять её как человека, бывшего вроде как гордым, не могу понять как личность, привлекательную не только внутренне, но и внешне. До сих пор не могу, тогда как отца - вполне. Чужая душа - потёмки.
Говорят, отца надо уважать, а мать - любить. Задумался, а уважаю ли я её? Люблю - да, конечно. А уважаю ли? Как мать - да, более чем. Как женщину - всё-таки нет.
Хм...
А началось всё с найденного на пальто крашеного белого волоса...