Ты говоришь,
что твоя жизнь подобна россыпи бисера в медной коробке – круглой и плоской, с чуть погнутой от времени крышкой. Должно быть, когда-то в ней хранились конфеты, мелкие леденцы, разноцветное монпансье или «морские камушки» в глазури и с арахисом внутри. Когда конфеты были съедены, кому-то стало жаль выбрасывать небольшую, но вместительную жестянку с плотно закрывающейся крышкой, а может, владелец был просто-напросто Плюшкиным, не решившимся с нею расстаться, но, так или иначе, коробке нашлось новое применение: хранить в себе бисер твоей жизни.
Ты говоришь,
этот бисер, если высыпать его на скатерть, похож на звёздное небо, за тем небольшим различием, что все звёзды с земли выглядят одинаковыми белыми пятнами, разве что отличаются слегка по размеру и яркости свечения, а бисер твой – семи цветов радуги и множества различных оттенков, всех и не сосчитать. Вот только имеет ли значение яркость красок, если всё это разноцветье доставляет тебе куда меньше радости и удовольствие, чем наблюдение за звёздным небом, пусть даже звёзды кажутся совершенно одинаковыми?
Ты говоришь,
нет ничего сложнее, чем пытаться перебрать содержимое медной коробки твоей жизни, рассортировать красные бисерины к красным, синие – к синим, а матовые зелёные отделить от зелёных глянцевых, не перепутать лиловый с розово-фиолетовым, не забыть выбросить несколько негодных бисерин, у которых в середине нет отверстия; а уж о том, чтобы пересчитать, сколько бисера каждого цвета, не может быть и речи. Слишком сложно. Ноют плечи, когда низко наклоняешься над столом, затекает шея, начинают слезиться глаза и через какое-то время невыносимо раскалывается голова.
Ты говоришь,
что это слишком сложно для тебя, что ты устала изо дня в день пытаться разобраться с этой разноцветной россыпью. Говоришь, что когда у тебя уже начинает что-то получаться, появляется кто-то – каждый раз новый, - сгребает весь бисер назад в коробку и хорошенько встряхивает её. В жестяном нутре бисер гремит, как трещотка, звук этот даже в какой-то степени приятен, но совершенно иной результат: все цвета вновь перепутаны, среди целых бисерин опять затесались сломанные, и приходится начинать всю работу сначала. Но у тебя опускаются руки, дрожат губы и начинают увлажняться глаза, уже ничего не хочется делать, и ты в состоянии только раскрыть коробку, зачерпнуть пригоршню разноцветья и пересыпать из ладони в ладонь.
Ты говоришь,
что устала, у тебя больше нет сил раз за разом разгребать бисер твоей жизни. Но что ты хочешь услышать от меня? Что мне тебе ответить? Я могу сказать лишь одно: возьми, чтоб тебя, в руки иголку с ниткой и начни делать со своей жизнью хоть что-нибудь!