Это интересно и, пожалуй, немного забавно: быть кому-то тем, кого принято называть другом детства. Смотреть на красивую девушку на выданье или преуспевающего молодого мужчину, которых знал ещё тогда, когда они рядом с тобой делали в песочнице куличики, набивали друг другу фингалы или дружно падали со старой яблони, - забавно и интересно.
Наверное, быть кому-то другом детства - значит не только понимать, дорожить, принимать и прочую глубоко философскую разность, но и встречать без предупреждения пришедшего старого приятеля поздно вечером после трёх или четырёх месяцев ничегонеслышания друг о друге, наливать ароматный чай, угощать попеременно конфетами и сухой щукой, разговаривать о какой-то ерунде или о весьма значимых вопросах бытия, замечая, что знаешь этого человека намного лучше, чем многие из тех в его жизни, с кем он общается куда чаще, но при этом осознавать, что с каждым разом он немного меняется, оставаясь всё же прежним.
За столько лет я всё же не научился положительно относиться к тому, что ко мне приходят без предварительного звонка. Это с учётом ещё того, что гостей в принципе принимать не слишком люблю (но исключительно из-за того, что не могу назвать эти четыре стены своим Домом). Такой вот я. Но двум людям можно. Не потому, что я им как-то особо доверяю. И не по той причине, что они не могут увидеть ничего нового - могут, ещё как могут. И не потому, что их удивят валяющиеся повсюду в моей комнате бумажки с кусками рассказов, описаний персонажей и модулей, а также везде и всюду лежащие книги; не удивятся, привыкли. Просто я помню их почти столько же, сколько себя. Поэтому - можно.
Хотя всё равно лучше бы предупреждали, заразы этакие, чтобы хоть успеть прибрать мой извечный творческий беспорядок...