Вот так идёшь по улице, пиная листья и улыбаясь серому небу, и вдруг ловишь себя на мысли: ба, а ведь уже ноябрь и, более того, ноябрь две тысячи шестого! Всё так же с неба льётся дождь, ночью светят звёзды, куда-то текут потоки машин, толпы людей и почти бесконечное время, а вперёд стелется дорога, финальной точки которой пока не видно. И я иду по знакомой улице, вглядываясь в уже кое-где светящиеся окна, слушаю музыку осени, дышу её ароматом и уже предвкушаю скорый вкус чая с бергамотом или, возможно, кофе - как придёт в голову.



Мне почему-то очень нравится звонить в эту дверь, хотя уже давно на связке болтаются ключи от неё. Но сам этот момент - когда палец вдавливает кнопку звонка, по ту сторону двери сперва раздаётся мелодичный перелив, а потом, через несколько секунд, слышатся тихие знакомые шаги, - кажется чем-то особенным, сродни маленькому осколку сказки или чуда. Дверь распахивается, я слышу очередное "почему сам не открыл?", невольно улыбаюсь и прохожу внутрь, во власть запаха готовящегося в кухне... на этот раз кофе.



Два года - это много или мало? На самом деле не имеет никакого значения. Сам я никогда не считал дни, а если они и пытались выстроиться перед мысленным взором в некий ряд, держа в руках картонные таблички с порядковыми номерами, то в какой-то определённый момент я ловил себя на ощущении, что попросту забыл взглянуть на них однажды. И как-то сложно разобраться - два года, две недели или всего два дня. Какая разница, если есть возможность останавливаться перед знакомой дверью, с чуть вредноватой улыбкой звенеть связкой ключей, которая так и не будет извлечена, и нажимать на кнопку звонка, прислушиваясь к тому, как по ту сторону раздаются тихие шаги.

И снова говорить: "Здравствуй". Или даже ничего не говорить.





p.s. Добро пожаловать, ноябрь.

@темы: Чудо

---

мой любимый октябрь на исходе.

самайн.

дождь.



а утром я хожу,

прикасаясь к капотам автомобилей

как к самым величайшим ценностям

этого мира:

они покрыты слоем

серебристого инея.



я

меч_таю

о

с_неге



Current music: Океан Ельзи - Без бою

---

Настроение пить вино, слушать десяток музыкальных композиций, поставленных в режим случайного выбора и нон-стопа, непременно на почти максимальную громкость, сидеть в полной темноте перед монитором и усиленно не думать.

Последнее мне всегда давалось с трудом...



Current music: Mylene Farmer - Derriere Les Fenetres

---

Кто-то гадает на чайной или кофейной гуще, на картах или следах дождевых капель, стекающих по стеклу. Кто-то читает судьбы людей по линиям на руках, будущее - по облакам или прошлое - по тонким морщинкам в уголках глаз. Кто-то задаёт вопросы хрустальному шару, духам предков во время шаманских плясок или богу, стоя на коленях перед алтарём.

А мне нравится читать ответы на свои вопросы в книгах, которые никогда не лгут. Или рассматривать намёки в узорах, рисуемых зажигающимися вечером окнами соседних домов. Читать, рассматривать, улыбаться - и поступать по-своему.



Current music: Mylene Farmer - L`amour Naissant

@темы: Мысли вслух

---

Таблетки исчезают в каком-то неизвестном направлении. Смотрю в аптечку, а там их нет, хотя казалось почему-то, что их должно быть ещё десятка полтора. Сегодня в аптеку уже не пойду, надеюсь, не понадобятся. Но эти мистические исчезновения, определённо, действуют на нервы не самым лучшим образом. Может, их бармаглот поездает втихаря? Ничем иным эту странность объяснить не могу.

А ещё у меня отключён телефон за неуплату, совсем про него забыл за последние дни. Сумбурно всё последние несколько дней. Полоска чёрная, полоска тёмно-чёрная... smile

Завтра будет новый день.



Иду дальше, как обычно.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Стуча в бубен.

Сайкаище, с днём рождения тебя, чудо в перьях дражайшее!

Добра, тепла и безграничного счастья.

И чтобы к лету много денег на билет в Минск

---

Старушка Афа жила под ковриком для ног у входа в давно заброшенный дом. Ей самой было столько же лет, сколько коврику, а он едва ли на дюжину годков подотстал в возрасте от самого строения. Когда-то этот дом, конечно, не был заброшенным. В нём жили люди, готовили обед, играли с детьми, лупили набедокурившего кота, раскачивали ночами кровать и заклеивали на зиму окна. Но потом, накопив кое-как деньжат, люди уехали, купив небольшую, куда меньше, чем дом, но зато находящуюся в новостройке в черте города квартирку. И дом остался стоять нежилым, пустым, холодным, он зарастал паутиной и покрывался пылью. И только старушка Афа упорно не желала покидать своего прибежища под ковриком для ног, который год за годом всё больше дряхлел.

Старушка Афа редко выходила из-под коврика. Разве что по весне, когда таял снег, она иногда выглядывала наружу и долго-долго любовалась игрой солнечных зайчиков в гранях сосулек, которые свисали с крыши покинутого дома. И летом, когда в заброшенном саду расцветали какие-то многолетние цветы, Афа высовывала свой нос и с удовольствием нюхала. И осенью изредка затаскивала к себе под ковёр несколько золотых листьев, которые использовала в качестве украшения своего обиталища. Зимой Афа не показывалась из-под ковра - старушка всегда была немножко мерзлячкой. Так и проводила она год за годом под ковриком для ног у входа в старый заброшенный дом. Одна-одинёшенька.

Однажды, много лет спустя после того, как жители покинули этот дом, на пороге появились другие люди. Перво-наперво они нараспашку открыли двери и окна, чтобы проветрить помещение, после чего начали сгружать в заросшем огороде какие-то доски, камни, трубы и много чего ещё, чему Афа не могла подобрать название. Люди называли странные слова и фразы, например, "снос" и "заложить новый фундамент", "хламьё" и "бассейн с подогревом", а также много чего иного, не менее непонятного. В конце концов кто-то из новоприбывших обратил внимание на старый облезлый коврик у двери. Человек подошёл, наклонился, приподняв угол тряпицы самыми кончиками пальцев - брезгливо и неприязненно, - потянул его на себя, чуть встряхнул и, сказав: "Фу, какая гадость!", отбросил его на мусорную кучу. И старушка Афа умерла от разрыва сердца.

Её душа поднялась куда-то высоко-высоко едва заметным облачком пыли, словила своей полупрозрачной сущностью капельки дождя и вместе с ними сорвалась с неба шумным сильным ливнем. Никогда ещё Афа не чувствовала себя такой счастливой, как лупася почём зря по спине того нехорошего человека, что выкинул её давнее пристанище, хлеща его по лысине и стекая за пазуху тонкими струйками. Потом дождь кончился, и Афы окончательно не стало. Старый дом уже через неделю снесли, и спустя несколько месяцев на его месте вырос загородный коттедж с бассейном.

А вредный строитель полгода болел воспалением лёгких. Это был прощальный привет старушки Афы.

@темы: Сказки?

---

Вчерашнее.

Торжественно поздравляю себя, любимого, с удачным прилётом из стратосферы*.

Старт был резким и неожиданным, на полпути потребовалась дозаправка, но всё же ближе к полуночи, проведя необходимые исследования, космический корабль под названием "Инори" таки приземлился.

Полёт завершён.

Объявляется отсчёт до следующего.



*Стратосфера. О ней читать тут и тут.



p.s. Денька два меня здесь нет, наверное.

Послеполётная акклиматизация, гхм.

@настроение: ...и махнул рукой

@темы: Стратосфера

---

Вот как.

А на десятой таблетке вдруг начинаешь понимать, что они даже вкусными бывают...

---

Допивая вино.

И когда опускаю веки, становится боязно: а вдруг это не я вижу сон, а сон видит меня? А вдруг я проснусь - и окажусь не самим собой, а тем, кого вижу? А вдруг он сойдёт с ума от того, что ему будет мерещиться, будто он - это я, а не он вовсе? А вдруг мы с ним однажды столкнёмся лицом к лицу и прекратим дышать, увидев перед собой свой собственный сон: я - его, а он - меня? И, свет и тьма, ещё сложнее от того, что слово "сон" употреблено мною исключительно в переносном значении. Нет нужды в том, чтобы погружаться в объятия Морфея, дабы почувствовать его рядом со мной, дабы дать ему почувствовать меня рядом с ним.

И спасёт ли его от меня ведьма с глазами цвета ожившей ртути? И меня - от него... спасёт?

Но, что самое сложное, хотим ли мы быть спасёнными друг от друга?

@музыка: Antimatter - In Stone

@настроение: ???

@темы: Внутри, Ловец снов

---

Иногда взгляды бывают подобны вырезанным из официальной версии кинофильма сценам. Вот нет их - и вроде бы ничего не меняется, сюжет течёт всё в том же направлении, герои убивают одних, любят других, спят с третьими и изредка спасают четвёртых, а где-то близится уже развязка, финальные титры, привычное "cast" - а вырезанные сцены ни на что это не влияют. Но потом покупаешь лицензионный диск с этими самыми сценами, смотришь фильм словно заново и вдруг ловишь себя на мысли, что где-то на втором уровне восприятия начинаешь принимать персонажей, события вокруг них и весь мир в целом немного иначе. Немного. Но - иначе.



...И я останавливаю на несколько мгновений своё движение вперёд по спирали жизни, оборачиваюсь, беру тебя за плечи и вглядываюсь, вглядываюсь, вглядываюсь в твои глаза, чтобы не пропустить ни одной вырезанной сцены, чтобы не понять всё это безумие каким-нибудь иным образом, чтобы не утратить некую призрачную связь с сюжетом.

Мне нравится этот фильм.

@темы: Чудо

---

Ars musica

Derriere Les Fenetres



“la lumière est invisible à nos yeux”

c’est ce qu’il disent en silence

quand ils sont deux

hommes et femmes de pierre

aux destins sans gloire

mal étreints, trop fiers

j’entends

l’absence d’eux



derrière les fenêtres

des vies, longtemps, se perdent

derrière les fenêtres

j’envie des mondes

qui ressemblent aux songes

derrière les carreaux

tombent en lambeaux des êtres

derrière les pâleurs

on sait qu’un

cœur va naître ou disparaître



silhouettes exquises

j’imaginais vos cernes

des amants qui sont tranquilles

a leurs fenêtres

hommes et femmes dignes

je voudrais rencontrer vos ombres

parler à vos âme

qui plongent

et qui se signent





За окнами



«Свет невидим нашим глазам», -

это то, что они говорят в тишине,

когда их двое.

Каменные изваяния мужчин и женщин –

с бесславными судьбами,

в некрепких объятиях, слишком гордые…

Я слышу…

Их нет…



За окнами

жизней губят себя уже давно.

За окнами,

я завидую тем мирам,

которые рождаются в моих сновидениях.

За стёклами

падают в клочья бытия.

За бледностью -

знаем, что

сердце или рождается, или исчезает.



Чудесные силуэты,

чья синева представлялась мне –

умиротворённые любовники

за своими окнами.

Достойные мужчины и женщины,

мне хотелось бы встретить ваши тени,

поговорить с вашими душами,

которые, погружаясь,

сами подписывают себе приговор.

@музыка: Mylene Farmer - Derriere Les Fenetres

@настроение: hmm...

@темы: Цитаты

---

RPG. На грани сумерек.

Отыгрыш. И глупая сказка.

Виттория Чиаро.



- Нет ничего невозможного и непреодолимого, - безупречный французский, без акцента, - нет ничего, что было бы превыше долга, чести и любви, - осязаемое дыхание и ритм сердца, мокрый, мелкий песок. Почему-то у Донны Инкогнито возникли ассоциации со старыми деревенскими обычаями, когда молодым влюбленным поручали давить виноградный сок. Что могло получиться в результате брожения этого сока чувств, мыслей и желаний, не знал никто. Прямой взгляд светлых глаз выражал только одно: «Не сожалею, не опасаюсь, не бегу». Сейчас Огюст мог ясно ощущать, насколько тугим и крепким было это тело, словно идеально настроенный инструмент, подвижным, стремительным и гибким.



Огюст де Нуарэ.



- Много лет назад, - неожиданно заговорил герцог, не прерывая движения и не отводя взгляда от глаз той, что в маске, - жил в одном итальянском городке молодой художник. Он создал множество прекрасных картин, каждая из которых была отдельным миром, в рождение коего художник вложил часть своей души. Потому-то его творения и были такими живыми и прекрасными, а не всего лишь холстами с нанесёнными на них слоями разноцветных красок. Но однажды, отступив на шаг от очередной своей законченной работы, молодой художник с ужасом осознал, что она станет его последним творением: он так беспечно делился с картинами частицами своей души, что у него самого её уже не осталось. Ни осколка. Ни лоскутка. Ни единой крошки. Художник много дней провёл, страдая и чувствуя себя самым несчастным человеком на земле. Глядя на свои картины, он уже почти жалел, что не может, уничтожив их, вернуть себе свою душу, - уж больно хороши они были, рука не поднималась разорвать или сжечь. Он даже пытался снова рисовать, но бездушные творения отличались от его ранних картин в той же мере, как кладбищенское карканье ворон – от ночной песни соловья.

Но когда художник уже решился сжечь разом все свои картины, надеясь, что частицы души вернутся к своему хозяину, перед молодым мужчиной из ниоткуда явилась прекрасная женщина в светлом одеянии, струящемся вокруг её тела, подобно облаку. Черты её лица были правильны и дышали святостью, волосы цвета мёда и янтаря ниспадали по молочно-белым плечам, а в светлых глазах сияла нежность. Взволнованный и восхищённый таким великолепием, художник преклонил перед девой колени и зарыдал, потому что больше всего на свете желал запечатлеть её на полотне, но знал, что не сможет этого сделать: нечего было вкладывать ему в бездушный холст. И тогда произнесла женщина голосом, подобным серебристому звону утренней росы: «Не плачь, художник. Возьми свои кисти в руки и пиши. Я стану твоей душой и твоей музой, и ты уже никогда не будешь страдать от того, что не можешь писать картины».

Осчастливленный, художник тут же повернулся к холсту и – о чудо! – всего за несколько часов написал портрет девы, да так светло, душевно и прекрасно, как ему никогда доселе не удавалось. Но лишь приблизился рассвет, как женщина направилась к выходу из его дома. Когда художник спросил, испуганный, почему она покидает его, дева ответила: «Я вернусь к тебе на закате следующего дня. И вновь покину на рассвете. Каждый день я буду приходить к тебе на несколько ночных часов, чтобы ты мог писать свои картины. Но ты должен пообещать мне, что никогда не станешь выслеживать, откуда я пришла и куда ухожу». Ничего не ответив на вопросы художника, она, заручившись его обещанием, исчезла за дверью.

Много месяцев подряд светлая дева являлась к художнику, как и обещала, а он писал картины, прекраснее которых не видывал никто в мире. Но с каждым днём всё больше тосковал художник по своей музе, когда она исчезала поутру. И вот однажды, решив, что она всё равно не заметит его, мужчина вышел вслед за девой за порог и последовал туда, куда уходила она. Женщина, не оборачиваясь, направилась к морю, сошла по нагревшемуся за солнечный день песку к самой кромке воды, ступила в пену морскую – и тут же исчезла. А над морем показалось солнце, ослепив на мгновение художника. Мужчина вернулся домой удивлённый и взволнованный: никак не мог он понять, кем же является его возлюбленная муза и как она могла исчезнуть в морских волнах.

Он дождался наступления вечера и на закате, приготовив свежий холст, вышел на порог встретить светлоокую деву. Но солнце скрылось за горизонтом, а её всё не было. На небе взошли звёзды, но она не появлялась. Луна нарисовала дорогу от порога дома художника к морю – а дева не приходила. Ещё больше испугался художник и, отбросив кисти и палитру, как можно быстрее отправился к морю, повторив тот путь, которым ушла дева минувшим утром. Оказавшись на берегу, он долго вглядывался в морскую пену, но не видел ничего иного, кроме бесконечной тёмной воды. Упав на колени, он простёр руки к морю, в бессильном страдании взывая к светлой деве. И она явилась. Вышла из морской волны по лунному пути и остановилась у самой кромки воды. Лик её был печален, но в глазах таилась не только горечь, но и обида. «Почему ты не пришла ко мне этой ночью, любовь моя?» - воскликнул художник, бросившись к женщине, но она остановила его жестом и покачала головой. «Ты обещал не следовать за мной и не пытаться узнать, откуда я явилась к тебе и куда ухожу. Но ты нарушил своё слово, узнал мою тайну, и теперь я не могу больше никогда выходить к тебе из моря». Художник зарыдал, пытаясь вымолить прощение, но дева была непреклонна. «Я стала твоей новой душой, когда ты лишился своей прежней; я была твоей музой, когда ты не знал, что и как воплотить на своём холсте; я любила тебя, как жена – мужа, когда ты был радостен и печален, богат и беден. А ты не смог всего лишь сдержать данное мне слово. Не в моих силах приходить к тебе сейчас, когда ты узнал, кто я…» - так сказала дева морская, обронила на песок жемчужную слезу и исчезла в пене.

Но сколько ни звал её несчастный художник, дева больше не появилась из волн. Он вернулся в свой дом, показавшийся ему неожиданно пустым, и попытался написать на холсте хоть что-нибудь. Но теперь его картины не просто не были наполнены жизнью и душой, но даже казались подобными жалким рисункам не умеющих держать кисть в руках детей. Так, в тумане, полубеспамятстве и страданиях, прошло несколько недель. Ночами утратившему душу художнику снилась его возлюбленная морская дева, которая глядела на него с немым укором в печальных глазах, как бы говоря: «Зачем ты раскрыл мою тайну?».

Де Нуарэ сделал паузу, совместив её с окончанием очередного плавного па, и, подарив сеньоре взгляд, в котором, как в море, можно было утонуть, спросил:

- Как вы думаете, сеньора, чем закончилась эта история?



Виттория Чиаро.



- Художник однажды, не выдержав, шагнул в морскую пучину? – предположила та, что носила маску.



Огюст де Нуарэ.



- Именно, - мягко улыбнулся Огюст, чуть пожав плечами. – Финал этой истории вполне предсказуем. Вот только шаг этот не был отчаянным. Художник осознанно отдал свою жизнь морю, ведь лишь таким образом он мог соединиться с той, которой было отдано его сердце. Как ни странно это может показаться кому-то, для художника было совершенно не важно, что она не человек, не смертная женщина и не та, за кого он её принимал.

Герцог провёл сеньору вокруг себя, не отпуская её руки, после чего вновь вернул ладонь на её спину и продолжил плавное движение танца.

@музыка: Mylene Farmer - Derriere Les Fenetres

@темы: RPG

---

Каждая новая осень напоминает мне ту, неповторимую и восхитительную. И те листья, вырывающиеся из-под ног с шорохом, подобным трепету взмывающих в небо птиц. И те деревья, тянущие тонкие руки-ветви ввысь в молчаливых молитвах о покое. И те уже едва тёплые солнечные лучи, запутавшиеся в твоих длинных волосах, утонувшие в зрачках, подобно упавшему в бездонный колодец ведру, у которого оборвалась цепь. И тот ветер, овевающий нас запахом жизни, свободы, перезрелых яблок и почему-то свежей сдобы, хотя откуда последнему взяться в лесу за несколько миль от ближайшего города?..

Когда на закате оказываюсь вдалеке от электрических огней, от всей этой урбанистической мишуры вкупе с грохотом, раздирающим лёгкие запахом, стуком каблуков об асфальтовое покрытие, разноцветьем неоновых вывесок, равнодушием на лицах людей; когда оказываюсь вдалеке ото всего этого в час осеннего заката, мне нет нужды опускать веки, пытаться скосить глаза в попытке увидеть иные миры или ухищряться как-то иначе. Я всё ещё вижу вдали, на противоположном конце дороги, за деревьями сквера или в отражении на зеркале неспокойной воды твою тень. Она задержится на несколько неуловимых мгнвоений, а потом исчезнет до следующего моего визита, до следующего воспоминания. И пусть та осень случилась в другое время и в другом месте, где бы я ни был, когда бы не вспоминал, я всё ещё вижу твою тень.

И листья, вырываясь из под ног музыкой вечной жизни, шепчут мне твоё имя, сплетая его с тихим своим шорохом: шшшша, шшшша... Шаа.



Current music: Mylene Farmer - Dans Les Rues De Londres

@темы: Шаа

---

Знаю, почему никогда не смогу воспринимать осень как унылую, мрачную и неприятную пору года, которая способна вогнать в недовольное состояние. Не только из-за этой сказочной красоты вокруг, хотя и она сыграла свою роль, как делает это каждый день на протяжении всей осени. Даже сегодня, уходя с работы, вдруг поймал себя на мысли, что хочется задержаться: путь мой всегда пролегает через старый двор, где листья убирают нерегулярно, а потомоу едва ли не каждый вечер есть возможность пройти по этому живому, дышащему, шепчущему, шуршащему ковру - как будто в бесконечность, хотя на самом деле всего лишь к широкой улице, от которой и до остановки недалеко. И всё же куда более значимой причиной моей любви к осени всегда было то, что именно эта пора года необъяснимо навевает воспоминания. Давние-давние воспоминания, сплетённые из звуков, запахов и вкусов, разноцветных или чёрно-белых картин, ощущений и впечатлений, которые остались далеко в прошлом, никогда уже не повторятся, но и не забудутся, навсегда оставшись где-то в глубине меня.

Осень - это целый мир.



Current music: Antimatter - Psalms

---

Иные миры.

Он спит. Разметавшись по постели, он позволил извечному Морфею обнять себя за плечи и увести за руку по бесконечной дороге снов. Он накрылся одеялом до груди, чуть придерживая его край рукой, словно где-то в других мирах - тех, где он находится во время сна - кто-то может украсть у него эту единственную защиту от возможных опасностей: дыхания драконов, отравленных стрел или смертельной хватки сердитых древесных духов. Будто одеяло может оградить его там, в иных мирах, от взгляда Горгоны, колдовских чар безымянных ведьм и голосов морских сирен.

Он спит. Завтра будет новый жень, начавшийся со скользнувшего по лицу солнечного луча и трезвона будильника, который смолкнет после меткого удара ещё вялой, но знающей куда тянуться рукой. Он поднимется с постели, обует чуть потрёпанные временем тапочки, отправится в уборную, а после - в ванную, где потратит несколько минут на привычные процедуры. Оденется, быстро позавтракает, не чувствуя вкуса еды, на десяток секунд оживёт, взяв в руки чашку ароматного чая, но после этого снова окунётся в своё состояние обыденности. Каждый день - как вчерашний день. Но пока...

Он спит. Здесь под ногами маняще шуршат октябрьские листья, меж деревьями начинает рождаться пока ещё прозрачный, но обещающий вырасти в нечто прекрасное туман и редкие капли дождя мягко касаются плеч и пол надвинутой на глаза шляпы. Здесь во всём городе в одночасье погасли фонари, и лишь свет звёзд теперь указует путь вперёд. Здесь пахнет удивительным сочетанием ароматов: морской свежести, хвои и почему-то земляники. А музыка жизни вырывается из-под ног всё тем же шуршанием листьев. И где-то за спиной чарующе смеётся ведьма с глазами цвета ожившей ртути...

Чш-ш-ш, не смейся так громко, ведьма, не буди его. Не буди, не веди за собой в реальный мир, где тебя не будет. Он спит и, возможно, не желает просыпаться.



Current music: Mylene Farmer - Derriere Les Fenetres

@темы: Сказки?

---

Открывая лекарство для больной ноги, умудрился порезать указательный палец острой фольгой. С учётом чувствительности рук - а порез прямо на подушечке, чуть ли не под ногтем, длинный, хирургичеси тонкий и глубокий, - заживать будет недели две.

Замотал бинтом, печатать неудобно, опечаток морррре.



А в Лошицком пахло осенью. Прелыми листьями, яблоками с подбитыми боками, ветром и вечером. Запах жизни. И звуки - шорохи, шёпоты, посвисты... Одно большое живое сердце, которое медленно и размеренно бьётся в груди куда-то вечно спешащего города.



Мне нравится падать спиной в листья (пусть даже они влажные, пусть), глядя, как перед глазами быстро сменяются картины: дорога-дерево-листья-ветки-яблоко-небо-небо-небо... И мягкая темнота, если опустить веки.

---

Меня всегда удивляло, как из тех детей, которые в ранние годы смотрят чудесные мультики, где медвежата ходят в гости к ёжикам, зайчики дарят цветочки белочкам, воробышки с интересом слушают умных сорок, домовые приглашают в гости ворон, тигрята вручают подарки обезьянкам, и вообще все вокруг дружат, несмотря на то, что они такие разные... Как из таких детей вырастают люди, способные ненавидеть других только за то, что у них иной цвет кожи, разрез глаз, слово в паспортной графе "национальность", сексуальная ориентация и форма черепа?



Current music: Mylene Farmer - Derriere Les Fenetres

@темы: Люди, Негатив

---

О нижней правой конечности моей нескромной персоны.

Странное ощущение посетило меня сегодня. Как будто моё тело представляет собой не относительно живую сущность поверх скелета, а скорее наслоение мёртвых тканей, кожного покрова и всяческих трубочек-каналов-проводков поверх некой сложной конструкции из металла и пластмассы, коя приводится в движение благодаря умной программе и урбанистическому чуду электричества. И вот сейчас один из этих металлопластмассовых шарниров в районе правой лодыжки забарахлил, начал хуже двигаться и стал подавать сигналы sos в материнскую программу звуком, похожим на скрип, и электрической волной, распространяющейся от самого шарнира вверх сантиметров на десять. Вот только писк этот беззвучен, а волна неопределима наощупь; все последствия ощущаются мною на уровне чувств, причём, чувств внутренних. Очевидно, шарнир просит смазки, но как ему её предоставить - понятия не имею.



Врач сказал, что это вывих, прописал фастум-гель, которым я смазываю многострадальную ногу вот уже почти полторы недели, а толку с этого действа ноль. Народные средства тоже не помогают, так что по возвращении с работы домой мне впору фиксировать конечность в неподвижном состоянии и осторожно помещать на удобную горизонтальную поверхность. И ни в коем случае не беспокоить. Мои любимые вечерние и ночные многочасовые прогулки отменяются, ибо я в состоянии разве что прийти в какой-нибудь скверик, сесть и часа полтора не двигаться с места, прежде чем медленно и размеренно вернуться домой. Впрочем, вру. Я себя недооценил: вчера осилил часа три неспешной прогулки, и даже хромал не так чтобы очень уж сильно. Спасибо когда-то в детстве прочитанной умной книжице о том, как научиться не обращать внимание на боль или даже находить в ней какое-то удовольствие. Нет, это было не пособие по йоге и не учебник для начинающих мазохистов. Впрочем, ни названия, ни автора я уже не помню. Но навык не растерял. Слава мне, слава, конечно, но с ногой надо что-то делать. А что, спрашивается? Эх.