Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Вот так идёшь по улице, пиная листья и улыбаясь серому небу, и вдруг ловишь себя на мысли: ба, а ведь уже ноябрь и, более того, ноябрь две тысячи шестого! Всё так же с неба льётся дождь, ночью светят звёзды, куда-то текут потоки машин, толпы людей и почти бесконечное время, а вперёд стелется дорога, финальной точки которой пока не видно. И я иду по знакомой улице, вглядываясь в уже кое-где светящиеся окна, слушаю музыку осени, дышу её ароматом и уже предвкушаю скорый вкус чая с бергамотом или, возможно, кофе - как придёт в голову.
Мне почему-то очень нравится звонить в эту дверь, хотя уже давно на связке болтаются ключи от неё. Но сам этот момент - когда палец вдавливает кнопку звонка, по ту сторону двери сперва раздаётся мелодичный перелив, а потом, через несколько секунд, слышатся тихие знакомые шаги, - кажется чем-то особенным, сродни маленькому осколку сказки или чуда. Дверь распахивается, я слышу очередное "почему сам не открыл?", невольно улыбаюсь и прохожу внутрь, во власть запаха готовящегося в кухне... на этот раз кофе.
Два года - это много или мало? На самом деле не имеет никакого значения. Сам я никогда не считал дни, а если они и пытались выстроиться перед мысленным взором в некий ряд, держа в руках картонные таблички с порядковыми номерами, то в какой-то определённый момент я ловил себя на ощущении, что попросту забыл взглянуть на них однажды. И как-то сложно разобраться - два года, две недели или всего два дня. Какая разница, если есть возможность останавливаться перед знакомой дверью, с чуть вредноватой улыбкой звенеть связкой ключей, которая так и не будет извлечена, и нажимать на кнопку звонка, прислушиваясь к тому, как по ту сторону раздаются тихие шаги.
И снова говорить: "Здравствуй". Или даже ничего не говорить.
p.s. Добро пожаловать, ноябрь.
Мне почему-то очень нравится звонить в эту дверь, хотя уже давно на связке болтаются ключи от неё. Но сам этот момент - когда палец вдавливает кнопку звонка, по ту сторону двери сперва раздаётся мелодичный перелив, а потом, через несколько секунд, слышатся тихие знакомые шаги, - кажется чем-то особенным, сродни маленькому осколку сказки или чуда. Дверь распахивается, я слышу очередное "почему сам не открыл?", невольно улыбаюсь и прохожу внутрь, во власть запаха готовящегося в кухне... на этот раз кофе.
Два года - это много или мало? На самом деле не имеет никакого значения. Сам я никогда не считал дни, а если они и пытались выстроиться перед мысленным взором в некий ряд, держа в руках картонные таблички с порядковыми номерами, то в какой-то определённый момент я ловил себя на ощущении, что попросту забыл взглянуть на них однажды. И как-то сложно разобраться - два года, две недели или всего два дня. Какая разница, если есть возможность останавливаться перед знакомой дверью, с чуть вредноватой улыбкой звенеть связкой ключей, которая так и не будет извлечена, и нажимать на кнопку звонка, прислушиваясь к тому, как по ту сторону раздаются тихие шаги.
И снова говорить: "Здравствуй". Или даже ничего не говорить.
p.s. Добро пожаловать, ноябрь.