Dreams come true

В тёмном помещении бара почти пусто, один из последних посетителей, расправившись с неизвестно которой по счёту порцией виски только что вышел. До закрытия осталось четверть часа, сонный бармен устало протирает стакан; в его привычном, выработанным до автоматизма движении есть что-то мистическое, оно притягивает взгляд и словно гипнотизирует. У края барной стойки сидят двое запоздалых любителей разбавить ночь алкоголем: двое представительных мужчин ранних тридцати, выглядящих донельзя благополучно и даже дорого, если так можно сказать о людях. Перед ними на стойках самый дорогой из всего арсенала коньяк, но бармен всё же косится на них неодобрительно: эти двое сидят здесь вот уже четвёртый час, а всё ещё вертят в руках по второму бокалу. Молчат. И разговаривают. И вновь молчат.
- ...Всё же тебе стоит подумать об этом, - говорит один чуть громче, или просто бармен, который до сих пор не обращал на посетителей внимания, от нечего делать навострил слух. - Работать на него - значит добиться успеха. Ты ведь и сам хотел этого. Я же тебя знаю.
Первый немного похож на молодых Кларка Гейбла и Тони Кертиса одновременно. Во всяком случае, так кажется официанту. Второй не похож ни на кого из известных личностей, скорее создаёт впечатление, что сам мог бы быть таким.
- Уверен? - негромко хмыкает второй, наконец-то делая глоток коньяка, который, должно быть, уже нагрелся.
- Ну, более или менее, - уклончиво отвечает первый. - Мы сто лет знакомы, я ещё помню, как ты за девчонками в школьной гардеробной подглядывал.
- Допустим, - не отрицает тот. - В таком случае, скажи мне, как ты думаешь, кем я хотел стать в детстве?
Первый задумывается ненадолго, но потом довольно уверенно говорит:
- Зная твою дотошную натуру и желание всегда докапываться до сути, наверное, сыщиком каким-нибудь. Или - ты ведь у нас такой любитель узнавать новое - космонавтом, исследователем глубокого океана или русской глубинки.
Он смеётся, залпом допивает пол бокала коньяка и смотрит на второго. Тот какое-то время молчит, крутит свой бокал.
- В молоко, - произносит через минуту тишины. - В одном ты прав: мне всегда нравилось узнавать новое. Особенно то, что невозможно узнать легко. Поэтому ребёнком я хотел стать палачом.
Первый вскидывает на него удивлённый взгляд, но второй сейчас не смотрит на него, изучая содержимое своего бокала.
- Мне всегда хотелось узнать, каково это: отнять жизнь человека. Это ведь не то, что можно попробовать разок-другой перед обедом. Говорят, первый раз убить сложно, но потом становится проще. Втягиваешься. Во всяком случае, так пишут в книгах и в кино говорят, - он усмехается и смотрит на первого. - Нет, я не собираюсь записываться в маньяки, но мне действительно хотелось знать, каково это. Кроме как убийце, это позволено разве что узкому специалисту. Знаешь, тот человек, который включает электрический стул или вводит осуждённому смертельную инъекцию. Кем-то вроде.
Первый молчит, явно переваривает информацию. Криво улыбается, намереваясь что-то сказать - судя по выражению лица, явно отшутиться, - но второй успевает раньше.
- Знаешь, ведь это самое притягательное в жизни: то, что недоступно. Не деньги, не власть, не дом с деревом в саду и сыном во дворе, не женщины. Всё это можно получить, если приложить определённые усилия и добавить толику ума. Самое желанное - то, что невозможно познать из-за каких-то законов природы или человечества. То, что тебе недоступно, - он достаёт из кармана дорогой кожаный бумажник и оставляет под полупустым бокалом несколько купюр. Натренированный глаз бармена легко определяет, что там явно больше, чем нужно. Его отношение к несостоявшемуся убийце несколько улучшается. - Из-за недоступности и недостижимости, наверное, и тянет к таким вещам. Ощутить, каково отнять чужую жизнь. Испытать, как живётся слепцу, лишённому слуха или голоса. Как чувствует себя человек, родившийся карликом или с изуродованным лицом. Каково сгореть или утонуть, сделать харакири... Испытать, как чувствует себя человек, с которого живьём сдирают кожу, или который умирает от жажды. Как-то всё деструктивно...
Он усмехается и встаёт, поправляет пиджак, кивает бармену. Кладёт ладонь на плечо первому мужчине и чуть сжимает пальцы, прощаясь.
- Ну и до кучи и дабы разнообразить список несбыточных желаний, по большей части мрачноватых, - добавляет он полушутливым тоном. - Каково, например, рожать, летать без каких-то приспособлений, дышать под водой, показывать фокусы (сущая чепуха, а мне даже карточные никогда не давались!), заниматься сексом с Марлен Дитрих... Любить в конце концов. Всегда очень хочется того, что тебе недоступно.
Первый смотрит вслед уходящему приятелю, берёт его недопитый бокал и медленно вливает в себя остатки коньяка.

...

- Стоп! Снято! - слышится голос из другого мира по ту сторону камеры, бармен с удовольствием чешет шею, о чём мечтал последние три минуты, первый бормочет под нос что-то о том, что после двадцать пятого дубля он навек возненавидит яблочный сок - заменитель коньяка, - а второй вяло отмахивается от гримёрши, глядящей на него влюблёнными глазами и тянущейся к его лицу пуховкой.
- Всё, с меня на сегодня хватит! - второй имеет полное право на один-другой каприз, учитывая то, что будущая лента наполовину держится на нём, а сегодня и правда был длинный день. - У меня на вечер запланированы исполнения сбыточных желаний.
Жена у него, конечно, не Марлен Дитрих, но...

@темы: Ловец снов, Бред

---

По мотивам...

...вот этого поста Сайкая. Истинная правда!

На первый снег взглянул щенок
И ничего понять не мог.
- Откуда столько белых мух
Набилось к нам на двор?
А может, это птичий пух
Летит через забор?..
Он пасть раскрыл - и снегу хвать!
И стал задумчиво жевать.
Жует, жует, но вот беда:
На языке одна вода!
Совсем сконфузился щенок
И в конуру обратно лег.
Он был не глуп, а просто мал
И снег впервые увидал.

Это стихотворение я выучил, когда мне ещё и трёх лет не было, учил со слов матери, потому как читал ещё не очень хорошо. Автора не знаю, гугл спрашивать лень, но суть не в том. Суть в том что, дьявол, я до сих пор помню дурацкий детский стишок (и это только один из многих), но не помню, куда месяц назад засунул usb-кабель от телефона!!!

---

Блинная

"Вот же блин!" - мало кто из ныне живущих хотя бы раз в своей жизни не ругался в сердцах вот так, поминая ни в чём не повинное кушанье. Да и немудрено: звучит ничуть не грубо, абсолютно цензурно, не обидно нисколько, зато может показаться довольно-таки эмоционально. Да и, наверное, есть некая потребность у человека в определённые моменты жизни подкреплять свои мысли и чувства словами. "Блин" - не самое плохое из них. И, пожалуй, сейчас самое распространённое. Сегодня вдруг вспомнилось, что было время, когда этот "блин" ещё не так активно бродил по свету. Ну или просто я в силу юных лет и отсутствия многочисленных связей с другими людьми не сталкивался. И помню, как это случилось впервые.

Когда мне было четыре-пять лет, к отцу вечерами порой приходили знакомые, они занимали зал и до поздней ночи могли играть в преферанс, заполняя альбомные листы непонятными чертежами и цифрами и не пуская ребёнка в накуренную комнату посмотреть мультики. Среди таких вот знакомых был один мужчина, имени которого сейчас даже не вспомню. Впрочем, его все звали Блинчик, он сам так представлялся и легко отзывался. Даже для мелкого меня он был не иначе как дядя Блинчик, хоть и звучит нелепо. Классный был дядька, невероятно обаятельный, забавный и позитивный. Чуть-чуть нелепый, этакий учёный очкарик не от мира сего, но интересный и симпатичный. А прозвали его так потому, что в моменты эмоционального напряжения - и огорчения, и радости, любого и каждого - он очень выразительно, ярко, с чувством произносил: "Блин! Компот! Кошмар!" И так у него это сочно выходило, что невольно нравилось и - вот оно! - цеплялось.

Когда мне было пять с половиной лет, мы переехали из двухкомнатной квартиры в трёхкомнатную, посиделки с картами ещё какое-то время продолжались, но дядя Блинчик уже не приезжал, хотя этот его "блин" прицепился ко всем, даже ко мне и матери, а уж из-за закрытой двери в гостиную слышался очень даже часто. Это уже потом я узнал, что Блинчик умер как раз примерно в то время, когда мы переезжали. Разбился на машине. А "блин" остался, расползся по друзьям и знакомым, слился с другими "блинами", распространившимися из других точек голубой планеты... Сейчас-то я понимаю, что вовсе не от Блинчика через меня "блин" пришёл к моей знакомой детворе, от них - к их друзьям-товарищам и так дальше. Но тогда это казалось чем-то вроде дани памяти Блинчику. Как будто он внёс что-то в этот мир, что-то, что не позволит ему исчезнуть в ничто. Ведь пока звучит тут и там многозначное "блин", Блинчика как будто помнят. Как поэта, музыканта или художника, вложившего что-то во вселенную. Пусть даже всего лишь блин. Блин, компот, кошмар.

@темы: Воспоминания, Люди

---

Юве и поиски

Однажды Юве потерял себя. Потерял и не смог отыскать ни под кроватью, ни в шкафу с одеждой, ни на антресолях, ни в банке с малосольными огурцами, ни в сахарнице, ни даже в кладовке между пылесосом и стиральной машиной. Попробовал было пожить без себя, но вышло плохо: всё время чего-то не хватало, настроение никак не хотело улучшаться да и вообще всё валилось из рук. Тогда Юве решил, что непременно должен найти себя, чтобы всё стало по-прежнему. Юве достал с антресолей большой туристический рюкзак, собрал кое-какую одежду, минимальный походный набор, взял еды и воды, отсчитал треть от имеющихся у него сбережений, повязал на шею яркий шарф и, заперев квартиру на все замки, ушёл искать себя. Юве не знал точно, куда ему следует направиться, а потому выбрал наугад и пошёл куда глаза глядят, внимательно оглядываясь по сторонам, изучая каждую яму, каждое дупло, дно каждого ручья – надеялся себя найти. Но Юве никак это не удавалось. Ямы были просто ямами, в дуплах жил только мох, а на дне ручья обитали разве что мелкие камушки. Себя он не нашёл ни там, ни где бы то ни было ещё. Даже в лесу только черники собрал в лукошко, но себя не отыскал.
А тем временем друзья Юве забеспокоились, куда это он так надолго пропал, почему не проходит обычными своими маршрутами, отчего не приглашает никого на чай с конфетами и сам не наведывается в гости? Решили они найти Юве и начали бродить по городу кто после работы, кто после учёбы, а кто и вместо них, ища среди прохожих знакомую фигуру. Больше всех старалась Тика, она даже за город ездила, чтобы проверить, не отправился ли Юве на ту полянку возле реки, где прошлым летом они большой компанией праздновали на природе чей-то день рождения. Именно ей и повезло: как-то раз, возвращаясь автобусом с очередных неудавшихся поисков, Тика увидела бредущего вдоль шоссе понурого Юве. Она попросила водителя остановиться, вышла и быстрым шагом направилась назад по дороге навстречу Юве.
- Юве! Ура! – весело окликнула Тика, когда приблизилась к нему. – Я наконец-то нашла тебя!
Юве поднял голову и удивлённо посмотрел на подругу. «Надо же! – подумал Юве, озадаченно почесав кончик носа. – Я так долго не мог отыскать себя, а Тика только увидела – и сразу нашла!»
- Вот и замечательно! – радостно ответил Юве и улыбнулся. – Поехали домой есть пирог с черникой!

@темы: Юве, Сказки?

---

Просебятина

Когда я только начинал вести мало-мальски активную интернет-жизнь сперва в неких чатах, на тематических форумах и, наконец, в @дневниках с конца две тысячи второго года, и речи не могло идти о каких бы то ни было развиртуализациях, общении вне сети, знакомствах и, тем паче, приездах друг к другу в гости из разных городов и стран. Да и, пожалуй, смело можно сказать, что в некотором роде я шифровался, почти ничего о себе не рассказывал, обходясь исключительно абстрактными фразами, и избегал всяческой конкретики. Можно бы, наверное, порассуждать о причинах подобного поведения и отношения к развиртуализации, но пост не о том.

Просто в этом году впору отметить полукруглую дату. Ровно пять лет назад, в первых числах мая 2004-го, я впервые встретился с кем-то, с кем был знаком исключительно по интернету. Тогда в Минск приехала замечательная девушка  Вельда, с которой мы около года взаимно читались в дневниках. Помнится, она даже фото моих не видела, однако это не помешало ей узнать меня в метро (с моим-то зрением выглядывать кого-то бесполезно), после чего мы несколько дней здорово гуляли по городу и общались. В тот раз Вельда жила у своих дальних родственников, но уже в следующий приезд остановилась у меня. И третий. И четвёртый. А после и я ездил к ней в гости несколько раз.

А потом уж пошло-поехало (по накатанной, хе-хе): Москва, Смоленск, Харьков, Питер, снова Москва, Одесса, несколько белорусских городов, опять Москва, теперь вот Казань… Не то чтобы внушительный список, но если сравнить с политикой «нигде-никто-и-никуда», сразу заметна разница. И, признаться, с удовольствием бы съездил ещё куда-нибудь, были бы желающие пригласить. И чертовски жаль, что последние полтора года сам никого не могу принять – с тех пор, как переехал дед, заняв свободную комнату. У меня в спальне даже раскладушка не поместится, наверное, эх.


p.s. О, вспомнил то единственное, что меня разочаровало в поездке в Казань. В числе прочей «собойки» в поезд я купил всего один пирожок с яйцом и зелёном луком. Это была одна из величайших моих ошибок последних месяцев. Свет и тьма, каким неописуемо вкусным был этот единственный пирожок! *страдает*

@темы: Moi

---

Записки неправильного туриста.

Фотоотчёты - штука весьма забавная и увлекательная, однако, наверное, интереснее скорее в тех случаях, когда их автор побывал в какой-то экзотической стране, или испытал сложные перипетии экстремального отдыха, или видел нечто из ряда вон выходящее, а не просто съездил на недельку в одну из федеративных столиц соседней державы. В особенности, если он к тому же является счастливым обладателем обыкновенной цифромыльницы и несколько кривоватых рук. Ах, будем с собою честны: совершенно кривых рук. Однако! Ямайка или село Волковыск, мафиозные кварталы Сицилии или пыльные улицы Питера, яркие цвета карнавала в Рио или первомай на площади уездного города Н. - главное впечатления и те хорошие воспоминания, которые остались о поездке. Посему этому посту здесь быть.

Казань поразила меня невероятным сочетанием очень, очень, очень старого и вполне нового. Подобного впечатления не смогла создать в своё время Москва, где слишком много нового и сверхнового, на фоне чего старое несколько отходит на второй план. Да и не настолько бросается в глаза, как в столице Татарстана. Мне, как человеку, выросшему и проведшему большую часть жизни в городе, где крайне мало осталось довоенных построек (в Великую Отечественную, если кто не в курсе, Минск почти с землёй сравняли), доставляло неописуемое удовольствие видеть рядом с вполне современным зданием банка самые настоящие развалины, щерящиеся в небо пустыми глазницами окон, остатки некогда, должно быть, впечатляющих строений, стены, которые помнят, как ещё сам Грозный ступал по земле. Возможно, местным жителям тут и там попадающиеся на глаза самые настоящие развалины набили оскомину, но лично у меня вызывало бурный восторг. Вот только до сих пор жалею, что так и не добрался до "дыры" на улице Баумана (аналог московского Арбата и одесской Дерибасовской). Там вроде как намеревались строить подземные торговые ряды, но на полпути остановились, внизу скопился мусор и пыль, входы заблокировали, но один таки был открыт и невероятно манил холодным дыханием подземелья, эххх.

Что же до конкретных впечатлений, то я...

...который раз убедился, что для наслаждения красотой не имеют значения
никакие различия - национальные, религиозные или какие-то ещё, - и будь ты
хоть еврей, хоть православный, мусульманин, язычник, баптист, буддист
или последователь бога Юпитера... Всё равно красивое - это красивое:



[Мечеть Кул-Шариф. Впервые побывал внутри мечети; обычно туда не пускают иноверцев,
во всяком случае, так оказывалось везде, где бывал раньше. Неописуемая красота (как
жаль, что внутри нельзя фотографировать!) и ещё больший восторг. И позабавившая
мысль: чертовски похоже на зал Адена из он-лайн игры LineAge!]

...утонул (по крайней мере, взглядом) там, где, казалось бы, это сделать невозможно:



...раскрыл вековую тайну того, какими чертежами и планами когда-то
руководствовались зодчие, создавая Кремли (неужели московский тоже?!):



...озадачился вопросом, кто стирает пыль со стен Кремля, отчего те
кажутся белее самих облаков:



...узнал, что моим именем уже называют площади:



[Ну, пусть не моим, а моего персонажа из рпг по Венеции XIX-го века, всё равно
приятно. Какой такой Алигьери? Кто сказал? Чш-ш, никто ничего не слышал!]

...испытал толику ностальгическо-патриотических чувств:



[Это прямо в центре улицы Баумана, той самой, вроде как центральной.
Магазин женского белья made in Belarus. Умилился. Татарский флаг
Милочке к лицу. Ну и к другим частям тела тоже, кхе-кхе.]

...впечатлился, как небо рассекается пополам:



...успел поймать левой щекой солнечный ожог, волосами - порывистые
ветра с разных сторон солнца и протянутой в небо рукой - несколько
капель дождя в последний день:



...и подумал, что даже когда всё складывается как нельзя лучше,
всё равно есть к чему стремиться:



[Или "к кому" - вариант для романтичных.]

Ах да, ещё меня порядком озадачил циферблат часов на улице Бумана,
который удалось толком рассмотреть уже дома на мониторе компьютера,
ибо даже в очках с улицы никаких деталей не увидел:



Кто-нибудь может помочь раскрыть тайну диковинных символов?

@музыка: Gotan Project - Vuelvo Al Sur

@темы: Одиссея капитана Мо, Воспоминания, Фото

---

Он улетел, но обещал вернуться.

Если бы каждый последующий отпуск складывался хотя бы вполовину так хорошо, как минувший, я был самым счастливым человеком на Земле.  Velheori, огромное тебе спасибо за эти шесть чудесных дней! Ты и впрямь даже ещё более замечательная, чем кажется при общении в интернете, и супруг у тебя хороший, и родители само обаяние. И это даже не упоминая блины твоей мамы, м-м-м!
Обычно по возвращении откуда бы ни было испытываю хоть маломальскую, но всё же радость оттого, что снова дома, но на этот раз наоборот: ощущаю, что с огромным удовольствием снова укатил бы куда-нибудь, хотя бы даже обратно в Казань или куда-то ещё.

p.s. С трудом представляю, как буду перечитывать всё то, что случилось у друзей-приятелей по @Дневникам и жж за последнюю неделю. Обычно не провожу в отрыве от сети так много времени, но как-то не до интернетов-шминтернетов было.

p.p.s. Двадцать семь часов в поезде – вполне переносимо. Расширяем горизонты. Морально готов на двое суток в пути, осталось выбрать маршрут. *подмигнул*

@темы: Smile

---

Карету мне, карету!

Минувшей ночью во сне незнакомый парикмахер отстриг мой "драконий хвост" (длинная тонкая прядь, которую я отращиваю сзади уже года три), в связи с чем я вооружился бритвой цирюльника и, сделав страшное лицо, гонялся за нерадивым специалистом по семиэтажному зданию, угрожая убить.

Грядущей ночью, как водится, привидится что-то сюрреалистическое и полубредовое, ибо спать и видеть сны предстоит в поезде, а у мне там всегда спится странно. Наконец-то уж выбираюсь из четырёх стен. Вернее, из города. При всей моей симпатии к родным пенатам, иногда просто необходимо уехать куда-нибудь хотя бы на несколько дней. Пусть даже в ещё более шумный и многолюдный город, как я делал раньше. Нужно и всё тут.

Счастливо оставаться.
До девятого мая меня здесь нет.



p.s. аватар как нельзя кстати. *улыбнулся*

---

На улице самое настоящее лето. Не могу вспомнить такого (проверил по «погодным» тетрадкам за последние десять лет), чтобы в апреле хотелось выйти на улицу с веером. Завтра вообще обещают двадцать шесть выше нуля, и это только в тени. Феерично смотрятся рядом детишки в шортах-топах, девушки в мини-юбках и лёгоньких блузочках – и дамы и господа в плащах, куртках и свитерах. Но самое забавное, конечно, что в четыре часа пополудни, почти в самое пекло, мне предстоит садиться на поезд, который отвезёт меня в другую страну, в город, расположенный несколько южнее Минска, где, кроме того, более сухой и тёплый климат, соответственно, и температура несколько выше. Обычно. Как правило. Но когда это у нас хоть что-то было нормально и обычно? Правильно: почти никогда. В Казани обещают максимум пятнадцать выше нуля на время моего пребывания там.
Внимание, вопрос: мне выкапывать из шкафа убранный куда подальше плащ или я всё же как-нибудь так?

upd. Синоптики, как водится, непостоянны. Ложная тревога. Один день будет +9, потом 15, а дальше скачок к 20-ти. Так что плащ продолжает отдыхать в шкафу, а я - "как-нибудь так".

запись создана: 29.04.2009 в 19:47

@музыка: Antonio Vivaldi - Summer Concerto in G minor, RV 315 - III. Presto

@темы: Будни, Весна

---

Ты говоришь,
что твоя жизнь подобна россыпи бисера в медной коробке – круглой и плоской, с чуть погнутой от времени крышкой. Должно быть, когда-то в ней хранились конфеты, мелкие леденцы, разноцветное монпансье или «морские камушки» в глазури и с арахисом внутри. Когда конфеты были съедены, кому-то стало жаль выбрасывать небольшую, но вместительную жестянку с плотно закрывающейся крышкой, а может, владелец был просто-напросто Плюшкиным, не решившимся с нею расстаться, но, так или иначе, коробке нашлось новое применение: хранить в себе бисер твоей жизни.
Ты говоришь,
этот бисер, если высыпать его на скатерть, похож на звёздное небо, за тем небольшим различием, что все звёзды с земли выглядят одинаковыми белыми пятнами, разве что отличаются слегка по размеру и яркости свечения, а бисер твой – семи цветов радуги и множества различных оттенков, всех и не сосчитать. Вот только имеет ли значение яркость красок, если всё это разноцветье доставляет тебе куда меньше радости и удовольствие, чем наблюдение за звёздным небом, пусть даже звёзды кажутся совершенно одинаковыми?
Ты говоришь,
нет ничего сложнее, чем пытаться перебрать содержимое медной коробки твоей жизни, рассортировать красные бисерины к красным, синие – к синим, а матовые зелёные отделить от зелёных глянцевых, не перепутать лиловый с розово-фиолетовым, не забыть выбросить несколько негодных бисерин, у которых в середине нет отверстия; а уж о том, чтобы пересчитать, сколько бисера каждого цвета, не может быть и речи. Слишком сложно. Ноют плечи, когда низко наклоняешься над столом, затекает шея, начинают слезиться глаза и через какое-то время невыносимо раскалывается голова.
Ты говоришь,
что это слишком сложно для тебя, что ты устала изо дня в день пытаться разобраться с этой разноцветной россыпью. Говоришь, что когда у тебя уже начинает что-то получаться, появляется кто-то – каждый раз новый, - сгребает весь бисер назад в коробку и хорошенько встряхивает её. В жестяном нутре бисер гремит, как трещотка, звук этот даже в какой-то степени приятен, но совершенно иной результат: все цвета вновь перепутаны, среди целых бисерин опять затесались сломанные, и приходится начинать всю работу сначала. Но у тебя опускаются руки, дрожат губы и начинают увлажняться глаза, уже ничего не хочется делать, и ты в состоянии только раскрыть коробку, зачерпнуть пригоршню разноцветья и пересыпать из ладони в ладонь.
Ты говоришь,
что устала, у тебя больше нет сил раз за разом разгребать бисер твоей жизни. Но что ты хочешь услышать от меня? Что мне тебе ответить? Я могу сказать лишь одно: возьми, чтоб тебя, в руки иголку с ниткой и начни делать со своей жизнью хоть что-нибудь!

@темы: Женщины, Мысли вслух, Негатив

---

Art.

Агнешка Шуба родилась в 1977 году, училась в Ягеллонском Университете Кракова на историческом факультете, была ученицей профессора Ержи Гадомского, известного специалиста по истории Средневековья. Немудрено, что в творчестве самой художницы, несмотря на современность используемых ею техник, прослеживается связь с временами давно минувшими, где в единстве реальности и мифичности, даже какой-то сказочности не было ничего удивительного. Среди клиентов Агнешки Шубы числятся London Metropolitan University, BBC, журнал The Spectator, The Kennel Club, колледж Southwark и многие другие. Работы художницы нередко оказываются на обложках книг, и хотя сама она живёт в Лондоне, её творчество известно и на исторической родине в Польше, и в Германии (благодаря сотрудничеству с издательством Ubooks Kundendienst).

The butterfly within (site)
Agnieszka Szuba on DeviantArt

@темы: Art

---

Рабочая суббота. Пустой офис. Совсем пустой, даже соседей нет. Сотрудники кто где – официально прогуливают сокращённый день или закрывают сессию. Я здесь совершенно один (самый ответственный, ну-ну), сижу совершенно без работы за компьютером, слушаю на полную громкость «Четыре сезона» Вивальди в исполнении «Виртуозов Москвы» и ем клюкву в сахарной пудре.
И, свет и тьма, как же мне хо-ро-шо!

@музыка: Antonio Vivaldi - Concerto N2 RV315 in G Minor. III. Presto

@темы: Работа

---

Вскользь

Когда мельком гляжу на новую "шапку" дневника, кажется, что облака плывут. Куда-то. Вероятно, в иные миры. Или в Австралию. Или в чьи-то сны. Быть может, даже в мои.

---

Chocolate

Всякий раз, оказываясь неподалёку от фабрики "Коммунарка" (примечание для нездешних: это шоколадная фабрика), испытываю неописуемое наслаждение. Какой аромат, ах, какой аромат! Кажется, что он заполняет не только лёгкие, но и всё пространство вокруг, вытесняет выхлопные газы и прочие неприятные запахи, подхватывает под руки и влечёт за собой. Вдыхаю - и не могу отказать себе в желании пройти от остановки к фирменному магазину. Захожу, оглядываю стеллажи, заваленные десятками сортов конфет на любой вкус, шоколадом нескольких видов, какими-то печеньями даже, а потом... выхожу, так ничего и не купив.
Не люблю шоколад и всё тут. Но пахнет-то как, пахнет!

---

Будничное - обрывками

~

Наверное, где-то на нижних уровнях моего подсознания хранится вера в то, что конец света будет похож по сюжету на «Матрицу». А именно: искусственный разум разовьётся до небывалого уровня, роботы забудут о Самом Главном Законе, придуманным некогда фантастами (тот самый, что не позволяет машинам вредить человеку) и под занавес начнут равномерно уничтожать человеческую цивилизацию, заменяя её куда более развитой технической. Ничем иным не могу объяснить своё специфическое отношение к компьютерной технике. С самого детства будучи знаком с компьютерами, более десяти лет являясь активным пользователем ПК, я до сих пор с недовольством думаю о необходимости переустанавливать систему. Тяну до последнего, пока уже глюк на глюке не катается, откладываю на потом и ищу способы избежать неприятного процесса. Да, теперь это решается простой вставкой диска и ожиданием чуть больше получаса, но как подумаю, что потом нужно обновлять кодеки, настраивать сети, заново устанавливать все программы, восстанавливать пароли, закладки и т.д., и т.д. – всё желание довести дражайшую машину до ума пропадает. Но надо. Но не хочется. Но надо. Эх.

~

Вчера в обеденный перерыв ходил к Оперному театру на разведку. Вернее, не к самому театру, а к фонтану перед главным входом. Видимо, его включили на «генеральный прогон» перед запуском, который, если мне не изменяет память, каждый год приходится на первые числа мая, когда и фонтаны в городе начинают работать, и парки с аттракционами открываются. Устройство нового фонтана мне не совсем понятно. Точнее говоря, не представляю, зачем делать такие длинные «ступени», если вода льётся только в кругу у одного конца. Когда его только начинали строить, я полагал, что в этом круге будут самые высокие струи, а по «ступеням» станут спускаться небольшие – по всей протяжённости бассейна. Оказалось, нет, теперь вот думаю, что из этого получится. Но вообще понравилось. Сейчас вода бьёт вверх не постоянно, струи то исчезают совсем, то постепенно поднимаются. Надеюсь, это не черта проверки работоспособности, и та останется после. Шумит он хорошо. Приятно.

~

Забрал из ателье сорочку с прорезями под запонки. Доволен до одури, да возблагодарят небеса чудесную швею Валентину Павловну. К ней я ещё вернусь. Первый раз, не зная ещё, что получится в итоге, не стал рисковать и покупать дорогу ткань, но теперь можно выбрать что-то действительно по нраву. А то несколько комплектов запонок, несчастные, лежат по коробочкам почти без применения. И я, такой же несчастный, хожу, кошусь на них, облизываюсь, а использовать почти не было возможности.

~

В кафе через дорогу от офиса проходит акция «вторая чашка кофе бесплатно». Cappuccino там, кстати, неплох. На бумажке с рекламой акции написано, что она продлится до 31-го апреля. Вспоминается Олег Янковский, с остро характерной интонацией в образе Мюнхгаузена рассуждающий о новом дне календаря. Интересно, если явиться первого мая и заявить, что тридцатое апреля было вчера, а значит, сегодня тридцать первое и как раз последний день акции, - вторую чашку бесплатно дадут? Жаль, не будет возможности проверить: в этот день мне предстоит ехать в поезде. Но было бы забавно проверить.

~

@темы: Будни, Город

---

Совесть - это заноза в душе.

@музыка: Bajofondo Tango Club - Mateo Y Cabrera

@темы: Мысли вслух, Наблюдения

---

Пастораль

Середина апреля, Сморгонь, районный центр, который по сравнению с Минском создаёт атмосферу провинциального городка во всех смыслах этого слова – и хороших и плохих. Похороны дяди Саши, брата моей бабушки по материнской линии. Всего их было девять детей, теперь в живых осталось трое: старшая сестра Надежда, старший брат Николай и младший Леонид. Все средние, в том числе моя бабушка, отошли в мир иной. На похороны собирается вся семья. Народу тьма, семья действительно большая. Немудрено: у всех девятерых братьев и сестёр, кроме бабушки, было двое и более детей; все эти дети вступили в брак и произвели на свет своих детей, причём почти все тоже по двое и больше. По линии матери у меня нет троюродных братьев, зато четвероюродных – пруд пруди. В поколении внуков ни одной сестры, только братья: половина меня старше, другая половина младше, но у всех уже есть семьи и свои дети. Один я – исключение. Исключение и моя мать – она единственная разведённая.

Людей тьма. Приехали из разных городов страны, кто-то даже из-за рубежа – жизнь раскидала кого куда. Говорят на разнообразной смеси русского, белорусского, украинского, польского, литовского языков. Православных немного больше, католиков немного меньше; каждый второй – еврей, каждый третий начнёт возмущаться, если его так назвать. Я приехал тоже, хотя дядю Сашу в глаза не видел да и вообще почти не поддерживаю связи с родственниками. Но мать как племянница должна была явиться, дед увязался следом, мне тоже пришлось – на случай, если придётся тащить деда, которому трудно много ходить.

Похороны проходят по всем правилам. Сперва отпевание в церкви, и можно постоять на улице в компании перекуривающих мужчин помоложе, тех самых четвероюродных братьев или их родителей – выходит, троюродных дядь. Если углубляться в родственные связи, сам чёрт ногу сломит. После церкви все погружаются в несколько микроавтобусов (и как только помещаются?) и едут на кладбище. Всё как положено: плакальщицы, молитвы, несколько часов над могилой и только потом путь обратно в город, где арендовано большое помещение в столовой. П-образный стол ломится от закусок, такого количества людей я не видел на всех трёх свадьбах, где присутствовал, вместе взятых. И снова читают молитвы. Есть и пить пока нельзя.

Моё место почти у самого края стола, мать рядом, напротив сидит дядя Лёня, тот самый младший брат покойного. Косится на полную рюмку перед собой, нетерпеливо дожидается окончания молитвы и тянется. «Лёня, пока нельзя!» - говорит сидящая рядом с ним тётя Нина, вдова кого-то из младших братьев. «Ёптвоюмать!» - тихо, но выразительно шепчет дядя Лёня. По столу передают котелок с рисовой кашей и изюмом, все едят, котелок уносят. Дядя Лёня тянется к рюмке водки. «Лёня, пока рано, нельзя ещё!» - снова шепчет тётя Нина. «Ёптвоюмать!» - тихо вырывается у дяди Лёни. Вновь читают молитвы. Вновь нетерпеливое движение к рюмке. «Нельзя!» - «Ёптвоюмать!». Тётя Нина наклоняется к нему и объясняет, что по правилам нужно сперва пустить по кругу четыре котелка – с рисовой кашей, кислыми щами, размоченными сушками и киселём, - перемежая их молитвами, и только потом можно выпить и закусить. «Ёптвоюмать!» - подытоживает дядя Лёня, сообразив, что ждать ещё довольно долго. «Лёнька, не ругайся!» - грозно сдвигает брови тётя Нина. Дядя Лёня поворачивается к ней лицом, сев к остальным спиной, разводит руками и совсем негромко, но голосом, преисполненным эмоций и страдания: «А шо делать?!»

Замечаю, что мать, как и я, старательно прячет лицо в ладони, чтобы не рассмеяться в голос, наблюдая за этой картиной – поминки всё же. Из всех сидящих за столом только мы с ней не едим из общих котелков – оба брезгливые до одури, мутит от одной лишь мысли попробовать что-то из миски, откуда другие ели своими ложками. А все так делают. Так надо. Так правильно. Из всех присутствующих только я один (кроме водителей) не пью ни грамма за упокой. Единственная допустимая отговорка – «за рулём» - для меня неприменима, и половина стола минут пять усиленно меня уговаривает, не слушая про аллергию и про «вообще не пью», потому как «ну как же так, за упокой – и не выпить?», «нехорошо», «не положено», «так надо», «это традиция»…

Мы уезжаем самыми первыми, как только позволяют приличия. На улице ветрено и не по-весеннему холодно. Дорога назад кажется втрое короче.

@темы: Будни, Воспоминания

---

Семейное

Моей бабушке на пенсии неймётся: нанялась на даче в казначеи, заведует всеми финансовыми вопросами (как то: оплата электроэнергии, налогов всяческих, сборы на обновление водонапорной башни и т.д.), важничает и выглядит страшно довольной, когда к ней приходят за советом другие такие же деловые бабули и дедули. Ну а платёжки печатать кто будет? Разумеется, я. Из всех дачных обитателей никто за компьютерами не сиживал, что уж говорить о пользовании даже простейшей программой для подготовки платёжных поручений. Мне, в общем-то, совершенно не сложно раз в месяц несколько бумажек сделать.

Сегодня вот тоже бабушка в офис приехала, дождалась своих бумажек да и потащила меня обедать. Кое-как отбился от основной тучи работы и позволил ей увести себя в ближайшую кафешку. Заказали мы пасту, мне принесли "трубочки", бабушке - спагетти. И тут началась комедия. Оказывается, драгоценная моя бабушка на восьмом десятке впервые ела в ресторане длинные макаронные изделия. Даже в молодости, когда в порядке вещей было после зарплаты с подружками пойти в ресторан, скинуться по десятке с носа и пировать, оказывается, ни разу не доводилось заказывать спагетти. Сперва бабушка с минуту пялилась на ложку, потом поинтересовалась у меня, зачем она таки нужна, после чего большими глазами наблюдала за тем, как я демонстрирую способ поедания спагетти при помощи ложки. Следующие несколько минут я усиленно сражался с приступами смеха, глядя, как бабушка моя пытается приборами орудовать правильно. В конце концов, посоветовал ей плюнуть на эстетику и кушать как получается.

Всё-таки молодец она у меня. В свои годы совершенно адекватно воспринимает всё новое, и даже если что-то не понимает, спокойно признаёт, что упустила время для ознакомления и впоследствии никак не высказывается критически по этому поводу. Именно с ней ездил на юг подростком, когда она спокойно на ночь отпускала. Именно она тогда же сама со мной, недоростком, советовалась, какое вино лучше заказать в ресторане. Несколькими годами ранее, когда бывал на даче, никогда не запрещала слушать тяжёлый рок и ещё более "не старческую" музыку. Закрытыми темами были и остаются только вопросы ориентации, брака и детей, но, раз-другой услышав от меня о нежелании говорить на эти темы, вот уже несколько лет она и сама молчит. А ещё никогда не забуду глаза официантки в крымском ресторанчике, когда бабушка, делая заказ, посмотрела на мелкого меня (мне тогда было тринадцать-пятнадцать, где-то так, но выглядел я ещё мельче) и как само разумеющееся, как будто не внука, спросила: "Пиво бушь? Или мы сегодня по винцу?"

*улыбнулся*

@темы: Будни

---

Когда ты умерла, и твою плоть отдали червям; когда ладони, ресницы и губы, родимое пятно на левой лопатке, похожее на взлетающего мотылька, и шея, и пальцы - всё превратилось в пыль; когда над могилой три раза расцвели незабудки и дважды впитался растаявший снег; когда небо забыло, как отражалось в глазах твоих, завидуя их ясной голубизне; когда ты умерла, где-то над облаками двенадцать ангелов божьих собрались вокруг костра, словно двенадцать месяцев. И каждый ангел в своё черёд ступал к огню и бросал в него своё подношение: ветку сирени, которую тебе подарил отец в день рождения; любимого плюшевого мишку; письмо с признанием соседу по парте в четвёртом классе; альбом с фотографиями из первой самостоятельной поездки с друзьями к морю; выброшенную связку ключей от квартиры бывшего любовника; билет на самолёт "куда угодно" в один конец... Когда все двенадцать даров поглотило пламя, ангелы расселись вокруг костра, взялись за руки и закрыли глаза. Они подняли головы вверх и запели песню с твоим именем. Из двенадцати пар глаз лились крупные слёзы, скользили по белым щекам и падали вниз сквозь облака, срывались с небес к земле.

На солнечной поляне, где трава зелена и мягка, бродила твоя душа в облике девочки с ясными голубыми глазами. Она ловила ладонями ангельские слёзы, и в руках её они превращались в разноцветные стеклянные шарики. Она складывала их горкой, подбрасывала в воздух один, быстро подхватывала с земли другой шарик и успевала словить подброшенный, пока он не упал и не разбился. Потом подбрасывала его снова - и поднимала с земли уже два. Затем три, четыре, пять, десять... И в каждой стеклянной ангельской слезе отражалась новая жизнь.

@темы: Visum et onis

---

Прошлой ночью во сне признавался в любви женщине. Уже через минуту пожалел об этом (нет, не из-за ответа), запивал сожаление берёзовым соком с веточкой мяты и нервно тёр тыльную сторону ладони какой-то травинкой. Проснулся в холодном поту с царапиной на руке и первой мыслью "как хорошо, что это сон".

@музыка: Antimatter - Psalms

@темы: Ловец снов