Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Недалеко от моей работы находится трёхэтажное немолодое здание, в котором располагается какая-то государственная контора. Каждый день, идя на работу, я прохожу мимо глядящих на боковую улицу ворот этой конторы, возле коих постоянно дежурит пожилой охранник. Если мне не изменяет зрение, то этот человек работает без сменщика. Но я не об этом.
Каждый год в зимнюю пору простой бородатый сторож в старой толстовке и чуть подъеденной молью кепке ненадолго превращается в художника.
Несколько раз за день он подходит к воротам, снимает с них замок и толкает перед собой сперва одну створку, а после неё и другую. Створки расходятся в стороны, лениво касаясь выступающими снизу прутьями белого снежного полотна, и изображают на нём правильные окружности. Вперёд - назад... Ещё через полчаса снова - вперёд и назад.
Сторож-импрессионист, воплощающий в вечно незавершённых окружностях свои переживания и страсти в их первозданном виде... Только зимой. Лишь на снежном полотне.
Должно быть, его вдохновляет нетронутая белизна снега.
Каждый год в зимнюю пору простой бородатый сторож в старой толстовке и чуть подъеденной молью кепке ненадолго превращается в художника.
Несколько раз за день он подходит к воротам, снимает с них замок и толкает перед собой сперва одну створку, а после неё и другую. Створки расходятся в стороны, лениво касаясь выступающими снизу прутьями белого снежного полотна, и изображают на нём правильные окружности. Вперёд - назад... Ещё через полчаса снова - вперёд и назад.
Сторож-импрессионист, воплощающий в вечно незавершённых окружностях свои переживания и страсти в их первозданном виде... Только зимой. Лишь на снежном полотне.
Должно быть, его вдохновляет нетронутая белизна снега.