Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Под сентябрьским дождём поздняя трава с запутавшимися в ней рыжими и жёлтыми кляксами опавших листьев кажется такой яркой, свежей, насыщенно зелёной, какой не была даже в пору ранней весны, едва успев появиться из-под снежной простыни. Почему-то именно сентябрьский ветер так любит спутывать волосы, когда задувает под зонт и пробегает своими пока ещё не холодными ладонями ото лба к затылку, обратно или вообще без направления, беспорядочно закручивая пряди. И совсем не важно, какой длины волосы, ведь сентябрьскому ветру, как никакому другому, эта забава удаётся с неизменным успехом.
Возвращаясь с работы, я каждый раз прохожу по улице, которая ведёт вниз под довольно-таки большим углом. Относительно большим, конечно, но, по крайней мере, с высшей точки вполне просматриваются высотные дома далеко впереди, потому что "впереди" в данном случае означает ещё и "внизу". Дождь сегодня лился с неба, просачивался по трубам, изливаясь на асфальт широкими ручьями, этакими небольшими городскими речулками, в которых плескались, борясь с неуемным потоком, корабли-листья, сброшенные в воду с влажных ветвей. Один приглянувшийся мне кленовый кораблик-лист был так лёгок, а стремительный поток недолговечной речушки так быстр, что мне не удалось угнаться за ярко-жёлтым пятном, которое за считанные секунды переместилось вниз, куда я сам шёл целую минуту, такую долгую, что мимо успели проскользнуть несколько самых разных корабликов-листьев.
Ощущение, что мир наконец-то оживает, вдыхает полной грудью, делает глоток дождя, и дождь этот - живая вода для очнувшейся земли. И для меня.
Возвращаясь с работы, я каждый раз прохожу по улице, которая ведёт вниз под довольно-таки большим углом. Относительно большим, конечно, но, по крайней мере, с высшей точки вполне просматриваются высотные дома далеко впереди, потому что "впереди" в данном случае означает ещё и "внизу". Дождь сегодня лился с неба, просачивался по трубам, изливаясь на асфальт широкими ручьями, этакими небольшими городскими речулками, в которых плескались, борясь с неуемным потоком, корабли-листья, сброшенные в воду с влажных ветвей. Один приглянувшийся мне кленовый кораблик-лист был так лёгок, а стремительный поток недолговечной речушки так быстр, что мне не удалось угнаться за ярко-жёлтым пятном, которое за считанные секунды переместилось вниз, куда я сам шёл целую минуту, такую долгую, что мимо успели проскользнуть несколько самых разных корабликов-листьев.
Ощущение, что мир наконец-то оживает, вдыхает полной грудью, делает глоток дождя, и дождь этот - живая вода для очнувшейся земли. И для меня.
-
-
21.09.2004 в 22:57Недавно был такой сон... Ты и я. Под одним огромным черным зонтом. Я с пучком рыжих листьев в руках, а ты - с книгой стихов Блока.
Просто тихо так и светло...
-
-
21.09.2004 в 23:05А работу я уже давно нашёл)))
-
-
23.09.2004 в 17:18Я рада... )
-
-
23.09.2004 в 21:21Но если у меня и будет томик какого-нибудь поэта в руках, то это будет Гумилёв.
-
-
23.09.2004 в 21:48