Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Вечерний Купаловский парк, не слишком чистая знакомая скамейка и порывы ветра, сбрасывающие с деревьев слабые уже листья, которые, опускаясь на землю, пробуждают в памяти два слова - золотой дождь. Запах осени, чуть сладковатый привкус на губах, тёплое дыхание и чуть замёрзшие руки. Самая лучшая в этот вечер музыка из всех возможных - крики воронов. А когда ровно в двадцать два часа сквозь шум голосов молодёжи прорвался колокольный звон (впервые слышал его на таком расстоянии!), просто захотелось закрыть уши для шума голосов и оставить щели лишь для шороха листвы, вороньих криков и колоколов, от звука которых по спине секундным порывом пробежали мурашки. Безумно захотелось, чтобы все люди вокруг исчезли, их звуки растворились следом, погасли все фонари, кроме одного-единственного чуть дальше по аллее - чтобы видеть, как одинокие листья медленно опускаются на землю...



Когда возвращался домой, глядел на густую пелену наползшего на город тумана, рассматривал чуть потусклевший свет фонарей, которые уже запутались в дымке... Я часто видел туман из окна рано утром, но и не помню уж, когда последний раз гулял в нём самом.

Вчера - потрясающее звёздное небо, сегодня - магический сквер и туманная ночь, что же завтра?

Узнаю завтра.