Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Алыми нитями вышит подол твоего платья, алыми нитями. Белою простынью застелена постель твоя, белою простынью. Ветром восточным расчёсаны твои волосы, ветром ласковым. Гляди, он набрасывает на плечи тебе шаль тонкотканую, что и сквозь кольцо обручальное продеть можно - пройдёт без складок и шороха. День-деньской ветер под окнами твоими дикие танцы водит, песни поёт, зовёт тебя выйти к нему, присоединиться к пляске, вложить ладонь в протяную руку. Если закроешь глаза и сделаешь шаг за порог, унесёт тебя ветер в своих объятиях за леса-горы, за моря-океаны, за звёзды, луну и солнце в дальние края, где нет ни зим, ни лет, одна лишь весна вечная царит беспредельно.
Желанная моя, не ходи за порог, не бери ветер за руку, не лети с ним за тридевять земель во владения весны бесконечной! Зачем тебе аромат душистой сирени, зачем капли росы на хрупких ландышах, зачем цветение вишень и яблонь в саду, когда нет им ни начала, ни конца? Истинную красоту не найти в бессмертии, не заключена она под серебряный колпак или в клетку золочёную, не прячется под куполом безвременья от отлетающих осенними листьями дней, от тающих снежными глыбами недель, от бегущими тёплыми дождевыми каплями лет. Красота - вот она, живая и дышащая, в каждом новом дне, когда он только приходит и когда уже прощается с тобой, в каждом твоём взгляде, коим ты одариваешь меня, в каждом жесте и в каждой улыбке, в каждом шаге по рыхлой земле навстречу дню грядущему. Ландыши я выращу тебе в оранжерее, или в зимнем саду, или хоть на окне в своей квартире, посадив в горшок и бережно ухаживая, внимательно приглядывая, чтобы они цвели и зимой, если ты того пожелаешь; букет сирени я тебе нарисую акварелью на белом листе, разноцветьем слов на матерчатом полотне, всеми красками воображения, нашептав тихо на ухо о том, что даже ветер ни разу не видел.
Молчание твоё подобно росе, что ранним утром касается стеблей и лепестков лёгкими поцелуями, не проникая внутрь, но одаривая невесомыми прикосновениями, иллюзией сопричасности и неодиночества. Но с восходом солнца хрупкие капли тают, испаряются, исчезают, поднимаясь к небу невидимыми облачками пара; неужели и твоё молчание может превратиться в ничто, когда солнце поднимется на полуденный свой трон? Ответь, желанная моя. Позволь мне услышать ответ на вопрос не заданный, сокрытый в глубине души и спрятанный в старом сундуке, запертом на семь замков, от которых ключи давно потеряны. Разомкни уста свои, выпусти на волю дыхание, освободи голос негромкий, способный оглушать не самим звуком, но смыслом, заложенным в нём. Скажешь, что ветер твой гость желанный, проводник до земель весны вечной - и покину тебя, поклонившись на прощание, даже руки поцелуем не коснусь. Только знай: где бы ты ни была, кому бы ни позволяла касаться подола платья твоего, вышитого нитями алыми, с кем бы ни делила постель свою, белой простынью устланную, с ветром ли, с небом ли, с пламенем или человеком из плоти и крови, - не найти тебе никого, кто, как я, будет слушать и слышать тебя, кто, как я, будет смотреть и видеть тебя, кто, как я, станет подбрасывать ветви в твой огонь, поддерживать его и оберегать, обжигая себе руки без колебания.
У ветра руки холодные и дыхание шумное, в царстве вечной весны дороги слякотны, и нет пути в другие стороны света, а золотые прутья клетки всё равно остаются прутьями. Фальшивы ветра слова, хрупка красота весны, обманчивы соблазны, пусть и видятся прекрасными. Хорошо слушать ветер из-за двери дома своего, в тепле и уюте, деля ложе со мной; хорошо идти рядом с ветром в долгом странствии по разным странам, держа его за руку, а другой опираясь на мой локоть; хорошо с ветром в компании, но хорошо ли будет тебе с ним без меня? Целую жизнь не подарит он тебе, нет у него жизни, только бессмертие; а много ли стоит золото там, где оно растёт на деревьях и лежит на дне реки? Четыре стороны света - север, юг, запад, восток, - четыре поры года - осень, зима, весна, лето, - четыре времени суток - утро, день, вечер, ночь, - неужели малая цена за вечность в золочёной клетке наедине с ветром? Шагай осторожно по дороге выбора, а перед тем, как свернуть, опусти веки и закрой ладонями уши, чтобы не слышать ни моих слов, ни песнопений ветра - слушай только себя, делая шаг-выбор.
...Щеку твою задорно щекочет кончик случайной прядки, упавшей на кожу и под лёгким дуновением ветерка дрожащей, трепещущей, скользяшей из стороны в сторону. Это ветер, вольный ветер, свободолюбивый владыка простора - гладит тебя по волосам нежно и ласково, целует в плечо, оставляя прохладную метку своего чувства, заключает в свои объятия, благодарит за доверие. Южное тепло в глазах его, северная надёжность в руках его, восточная таинственность в голосе его, западная непредсказуемость в жестах его; и не придётся тебе жалеть о выборе своём ни зимами, ни вёснами, ни осенью, ни весной. Я раскрою тайну, почему ветер не заключит тебя в клетку золочёную, почему подарит всю свободу, какой сам владеет, почему не обречёт на вечность, но разделит с тобой всё отведённое тебе время: ветер давно не таков, как был, я стал им, стал ветром для тебя.
Желанная моя, не ходи за порог, не бери ветер за руку, не лети с ним за тридевять земель во владения весны бесконечной! Зачем тебе аромат душистой сирени, зачем капли росы на хрупких ландышах, зачем цветение вишень и яблонь в саду, когда нет им ни начала, ни конца? Истинную красоту не найти в бессмертии, не заключена она под серебряный колпак или в клетку золочёную, не прячется под куполом безвременья от отлетающих осенними листьями дней, от тающих снежными глыбами недель, от бегущими тёплыми дождевыми каплями лет. Красота - вот она, живая и дышащая, в каждом новом дне, когда он только приходит и когда уже прощается с тобой, в каждом твоём взгляде, коим ты одариваешь меня, в каждом жесте и в каждой улыбке, в каждом шаге по рыхлой земле навстречу дню грядущему. Ландыши я выращу тебе в оранжерее, или в зимнем саду, или хоть на окне в своей квартире, посадив в горшок и бережно ухаживая, внимательно приглядывая, чтобы они цвели и зимой, если ты того пожелаешь; букет сирени я тебе нарисую акварелью на белом листе, разноцветьем слов на матерчатом полотне, всеми красками воображения, нашептав тихо на ухо о том, что даже ветер ни разу не видел.
Молчание твоё подобно росе, что ранним утром касается стеблей и лепестков лёгкими поцелуями, не проникая внутрь, но одаривая невесомыми прикосновениями, иллюзией сопричасности и неодиночества. Но с восходом солнца хрупкие капли тают, испаряются, исчезают, поднимаясь к небу невидимыми облачками пара; неужели и твоё молчание может превратиться в ничто, когда солнце поднимется на полуденный свой трон? Ответь, желанная моя. Позволь мне услышать ответ на вопрос не заданный, сокрытый в глубине души и спрятанный в старом сундуке, запертом на семь замков, от которых ключи давно потеряны. Разомкни уста свои, выпусти на волю дыхание, освободи голос негромкий, способный оглушать не самим звуком, но смыслом, заложенным в нём. Скажешь, что ветер твой гость желанный, проводник до земель весны вечной - и покину тебя, поклонившись на прощание, даже руки поцелуем не коснусь. Только знай: где бы ты ни была, кому бы ни позволяла касаться подола платья твоего, вышитого нитями алыми, с кем бы ни делила постель свою, белой простынью устланную, с ветром ли, с небом ли, с пламенем или человеком из плоти и крови, - не найти тебе никого, кто, как я, будет слушать и слышать тебя, кто, как я, будет смотреть и видеть тебя, кто, как я, станет подбрасывать ветви в твой огонь, поддерживать его и оберегать, обжигая себе руки без колебания.
У ветра руки холодные и дыхание шумное, в царстве вечной весны дороги слякотны, и нет пути в другие стороны света, а золотые прутья клетки всё равно остаются прутьями. Фальшивы ветра слова, хрупка красота весны, обманчивы соблазны, пусть и видятся прекрасными. Хорошо слушать ветер из-за двери дома своего, в тепле и уюте, деля ложе со мной; хорошо идти рядом с ветром в долгом странствии по разным странам, держа его за руку, а другой опираясь на мой локоть; хорошо с ветром в компании, но хорошо ли будет тебе с ним без меня? Целую жизнь не подарит он тебе, нет у него жизни, только бессмертие; а много ли стоит золото там, где оно растёт на деревьях и лежит на дне реки? Четыре стороны света - север, юг, запад, восток, - четыре поры года - осень, зима, весна, лето, - четыре времени суток - утро, день, вечер, ночь, - неужели малая цена за вечность в золочёной клетке наедине с ветром? Шагай осторожно по дороге выбора, а перед тем, как свернуть, опусти веки и закрой ладонями уши, чтобы не слышать ни моих слов, ни песнопений ветра - слушай только себя, делая шаг-выбор.
...Щеку твою задорно щекочет кончик случайной прядки, упавшей на кожу и под лёгким дуновением ветерка дрожащей, трепещущей, скользяшей из стороны в сторону. Это ветер, вольный ветер, свободолюбивый владыка простора - гладит тебя по волосам нежно и ласково, целует в плечо, оставляя прохладную метку своего чувства, заключает в свои объятия, благодарит за доверие. Южное тепло в глазах его, северная надёжность в руках его, восточная таинственность в голосе его, западная непредсказуемость в жестах его; и не придётся тебе жалеть о выборе своём ни зимами, ни вёснами, ни осенью, ни весной. Я раскрою тайну, почему ветер не заключит тебя в клетку золочёную, почему подарит всю свободу, какой сам владеет, почему не обречёт на вечность, но разделит с тобой всё отведённое тебе время: ветер давно не таков, как был, я стал им, стал ветром для тебя.
-
-
02.02.2009 в 18:35-
-
02.02.2009 в 19:55Спасибо за ваши слова.