Мой способ шутить – говорить правду. Нет на свете ничего смешнее. ©Б.Шоу
Давно я не писал стихов. Конечно, муза - стерва, всегда ею была и будет, но ведь дело не только в ней, правда? А я давно стихов не писал, последнее было ещё в прошлом году. Я тогда засунул толстую помятую тетрадь в полку и потом не доставал оттуда до сегодняшнего вечера.
А вот совсем недавно, всего минут двадцать назад, я вдруг снова почувствовал это - необходимость что-то написать. Давно не было такого чувства. У меня желание писать прозу отличается от желания писать стихи. Чем? Просто оно другое. Этого желания я не испытывал три месяца.
Ручка закончилась после четырёх строф, я схватил первый попавшийся под руку карандаш, оказавшийся красным, и продолжал писать. Прерваться и отойти за ручкой просто не мог. Ничего, тетрадка и так пестрит всеми цветами радуги.
Закончил. Поставил точку. Или многоточие? Не помню уже... Всё-таки многоточие, ну да это не важно.
Едва хватило страниц - последние строки были уже на подходе к обложке. А что это значит? Да ничего, собственно.
Перелистал кое-где помятую тетрадку со стихами. Именно в этой - смесь старых, отрытых в каких-то полках, выуженных из старых тетрадей и переписанных сюда, а ещё сравнительно недавних, записанных напрямую. У меня таких тетрадок было несколько. Но, конечно же, осталась только одна.
Надо же, некоторых стихов уже даже не помню... Вот этот - полный бред... Рифма правильная, но смысла никакого. А этот с точностью до наоборот - со словами такими я и сейчас, возможно, в чём-то согласен, а вот рифма скачет, как подстреленный в ухо заяц, сообразивший, что ещё в состоянии спасти свою шкуру. Забавно...
Жаль, что уже так поздно, придётся отложить всё на завтра. Я привык делать это ранним вечером.
Завтра вечером возьму эту тетрадку, выйду на улицу и сожгу её, как делал это с несколькими её предшественницами. Я люблю огонь. Это достойнее, чем просто изорвать на клочки и выкинуть в мусорное ведро. Так я по крайней мере отдаю дань уважения самому себе. Хотя нет, неправда, не себе.
Я никогда не писал стихи. Никогда. Они сами писались. Если в прозе я выплёскивал что-то, что чувствовал, что помнил или иногда просто придумывал, то в стихах совсем иное... Чёрт, я даже боялся этого чувства: когда вдруг словно что-то ударяло изнутри и кто-то, только не я, брал моё тело под своё управление и писал... Помню, лёг спать поздно, а надо было проснуться ни свет ни заря и ехать на экзамен, а меня в четыре утра буквально подбросило на кровати, я в полубессознательном состоянии подскочил к столу, схватил какую-то бумагу и карандаш и начал писать. А утром, найдя на столе лист бумаги и перечитав написанное, долго соображал, а точно ли Я это написал? И это при всём том, что если меня разбудить ночью, что-то сказать, дать уснуть, а утром спросить, то я смогу легко воспроизвести девяносто процентов сказанного... А тогда - не смог. И так было не один и не два раза. Я и сейчас не особо люблю это ощущение... Страшно... Когда просто не можешь перестать писать - оно вырывается наружу и просто требует быть написанным на бумаге. Я никогда не понимал этого. Когда мне было 13 и я написал несколько неплохих стихов о любви, не испытав этого чувства, не прочитав ни одной тематической книжки, это ещё было понятно, может, понабрался где-то у классиков. Но когда сейчас пишу о том, чего не знаю и просто знать не могу, чего не испытывал и не ощущал, а оно всё равно вырывается наружу... Просто страшно... Я даже ни одного стихотворения своего наизусть не помню. Может, потому что они как раз-таки не мои?
Завтра сожгу эту тетрадь (какая она по счёту?), а потом пойду в магазин и куплю другую. На 96 страниц, иначе ненадолго хватит. А может, у меня больше не будет этого чёртового чувства? В прошлый раз я не писал ничего месяц, теперь вот почти три...
Я никогда ничего и никого не боялся. Ни в детстве темноты, высоты или тараканов, ни сейчас смерти, боли или жизни... А вот этого чувства боюсь...
Скорее бы завтра... Уже сегодня даже... Скорее бы вечер...
А вот совсем недавно, всего минут двадцать назад, я вдруг снова почувствовал это - необходимость что-то написать. Давно не было такого чувства. У меня желание писать прозу отличается от желания писать стихи. Чем? Просто оно другое. Этого желания я не испытывал три месяца.
Ручка закончилась после четырёх строф, я схватил первый попавшийся под руку карандаш, оказавшийся красным, и продолжал писать. Прерваться и отойти за ручкой просто не мог. Ничего, тетрадка и так пестрит всеми цветами радуги.
Закончил. Поставил точку. Или многоточие? Не помню уже... Всё-таки многоточие, ну да это не важно.
Едва хватило страниц - последние строки были уже на подходе к обложке. А что это значит? Да ничего, собственно.
Перелистал кое-где помятую тетрадку со стихами. Именно в этой - смесь старых, отрытых в каких-то полках, выуженных из старых тетрадей и переписанных сюда, а ещё сравнительно недавних, записанных напрямую. У меня таких тетрадок было несколько. Но, конечно же, осталась только одна.
Надо же, некоторых стихов уже даже не помню... Вот этот - полный бред... Рифма правильная, но смысла никакого. А этот с точностью до наоборот - со словами такими я и сейчас, возможно, в чём-то согласен, а вот рифма скачет, как подстреленный в ухо заяц, сообразивший, что ещё в состоянии спасти свою шкуру. Забавно...
Жаль, что уже так поздно, придётся отложить всё на завтра. Я привык делать это ранним вечером.
Завтра вечером возьму эту тетрадку, выйду на улицу и сожгу её, как делал это с несколькими её предшественницами. Я люблю огонь. Это достойнее, чем просто изорвать на клочки и выкинуть в мусорное ведро. Так я по крайней мере отдаю дань уважения самому себе. Хотя нет, неправда, не себе.
Я никогда не писал стихи. Никогда. Они сами писались. Если в прозе я выплёскивал что-то, что чувствовал, что помнил или иногда просто придумывал, то в стихах совсем иное... Чёрт, я даже боялся этого чувства: когда вдруг словно что-то ударяло изнутри и кто-то, только не я, брал моё тело под своё управление и писал... Помню, лёг спать поздно, а надо было проснуться ни свет ни заря и ехать на экзамен, а меня в четыре утра буквально подбросило на кровати, я в полубессознательном состоянии подскочил к столу, схватил какую-то бумагу и карандаш и начал писать. А утром, найдя на столе лист бумаги и перечитав написанное, долго соображал, а точно ли Я это написал? И это при всём том, что если меня разбудить ночью, что-то сказать, дать уснуть, а утром спросить, то я смогу легко воспроизвести девяносто процентов сказанного... А тогда - не смог. И так было не один и не два раза. Я и сейчас не особо люблю это ощущение... Страшно... Когда просто не можешь перестать писать - оно вырывается наружу и просто требует быть написанным на бумаге. Я никогда не понимал этого. Когда мне было 13 и я написал несколько неплохих стихов о любви, не испытав этого чувства, не прочитав ни одной тематической книжки, это ещё было понятно, может, понабрался где-то у классиков. Но когда сейчас пишу о том, чего не знаю и просто знать не могу, чего не испытывал и не ощущал, а оно всё равно вырывается наружу... Просто страшно... Я даже ни одного стихотворения своего наизусть не помню. Может, потому что они как раз-таки не мои?
Завтра сожгу эту тетрадь (какая она по счёту?), а потом пойду в магазин и куплю другую. На 96 страниц, иначе ненадолго хватит. А может, у меня больше не будет этого чёртового чувства? В прошлый раз я не писал ничего месяц, теперь вот почти три...
Я никогда ничего и никого не боялся. Ни в детстве темноты, высоты или тараканов, ни сейчас смерти, боли или жизни... А вот этого чувства боюсь...
Скорее бы завтра... Уже сегодня даже... Скорее бы вечер...
-
-
28.03.2003 в 15:40Однако, многое порой именно сочиняется. И все же нельзя сказать, что это искусство ненастоящее. Но это искусство, а не жизнь.
-
-
28.03.2003 в 15:44-
-
28.03.2003 в 15:48Свыше?
Нет.
-
-
28.03.2003 в 16:17-
-
28.03.2003 в 17:24-
-
28.03.2003 в 19:02Конечно, рисунки и стихи нельзя сравнивать, также как стихи и прозу... Но есть что-то, что всё это объединяет...
P.S. Ах, значит муза - стерва, да? Ну-ну... ^_^
-
-
28.03.2003 в 19:19ХиЩи, то, что отличает стихи от прозы, и есть рифма. Иначе это уже не стихи (я не имею в виду белые - это иное).
А все те стихи, которые ко мне "пришли" - это НЕ мои стихи.
Кстати, я несколько раз, давно правда, писал не потому, что хотелось, а потому что надо было. И выходило иногда не так уж плохо. Так что тут тоже вопрос спорный.
Kawaii, ох... ^^"
Прости меня, нехорошего! Я не тебя имел в виду!
Знаешь, у меня ведь, выходит, две эти самые музы есть. Та, которая хватает из самых разных мест, тащит к бумаге и вынуждает писать стихи. Её-то я и боюсь.
Другая (вернее, другой) - это другая история
Вот так вот
-
-
28.03.2003 в 20:01А хотя знаешь.. вот ты говоришь что он шел как бы свыше... а может из глубины? Оттуда где сидишь истинный ты.. а не то что выдвинуто напоказ...
Насчет рифмования.. это в принципе не важно... главное что бы в том что ты пишешь была частица твоей души.. что бы это было искренне на все 100%... Вот многие смотрят на мои стихи и говорят.. ууу какие они у тебя грусные и депреснячные.. Мои стихи это я.. я пишу не чувства и не переживания.. я пишу себя.. в малых дозах.. иногда кусками, хаотично.. иногда целенаправлено.. но всегда искренне и даже не думая в этот момент... в эти моменты работает по моему только спинной мозг.. ну по крайней мере вечно у меня там волны бегают...
-
-
28.03.2003 в 20:17А насчет сожжения стихов... Наверное, я бы не хотела перечитать то, что творилось со мной раньше. Слишком много груза настоящего времени.
-
-
28.03.2003 в 22:14Огонь - это конечно красиво, беспорно. Но это тупик.
-
-
28.03.2003 в 22:41-
-
28.03.2003 в 23:25Знаешь, я уже во всём окнчательно запутался. Даже в своих чувствах. Вроде бы и не сам их пишу, и они приходят извне, а ведь всё равно в некоторых из них я вижу себя. Иногда - с трудом, иногда это приходит позже, но всё равно...
Как стихи в полном смысле этого слова они бездарны. Это мне говорили критики. Да, впрочем, напиши я что-нибудь здесь, вряд ли бы нашлось больше трёх человек, которые сказали бы, что это достойно прочтения. Впрочем, зачем я это пишу? Для меня ведь это неважно... Глупо... Абсурд.
Как и весь я.
Kattey, я подумаю. Спасибо.
-
-
29.03.2003 в 00:58-
-
29.03.2003 в 12:30А муза точно стерва. Точно. По себе знаю.
-
-
30.03.2003 в 14:26-
-
30.03.2003 в 15:26-
-
02.04.2003 в 11:22-
-
02.04.2003 в 16:48