Прошторное

Когда я был ребёнком, в моей комнате висели дивно красивые шторы: ближе к окну белые-белые, как снег, и такие же лёгкие, почти невесомые, а поверх них - тёмные, в оттенках коричневого и медного, которые раздвигались в разные стороны. Окна выходили на восток, поэтому с утра несколько часов солнце так и било в стёкла, падая прямо на кровать и мне в лицо, светлые занавески никак не могли от него спасти и только тёмные служили защитой от света. Окна в комнате занавешивались только перед сном, чтобы рано утром не будило солнце. Когда же я приходил из школы или, если не учился, когда солнце уходило на другую сторону дома, окно тут же раскрывалось.

Теперь окна спальни выходят на западную сторону. В комнате целый день уютное освещение, не давящее на глаза, но чуть позднее полудня и до самого заката вовсю светит солнце. Спасают от него только сплошные жалюзи - тёмно-тёмно бордовые, не пропускающие ни одного луча. Но стоит только солнцу уйти или начаться деньку облачному, как окно раскрывается. В любое время года и суток, чем бы я ни занимался - читал, сидел за компьютером, спал или ходил полуголый после душа. Нет, эксгибиционистом называть не стоит - окна дома напротив слишком далеко.

И всё же, сколько себя помню, всегда старался ничем не занавешивать окна, как только солнце уходило. В этом был и есть комфорт, который тут же пропадает, если задёрнуть шторы или потянуть шнур жалюзи. Как будто без возможности смотреть на небо исчезает некое ощущение единения с миром извне, а ему на смену приходит чувство несвободы, даёт о себе знать теснота четырёх стен, которые начинают давить, хотя в другое время подобные чувства даже не приходят в голову. Должно быть, это какой-то психологический фактор, хотя со стороны, наверное, выглядит порой забавно и нелепо.

@темы: Будни, Moi

---

Art

"Чтобы понять женщину, нужно быть ею; чтобы восхищаться женщиной, нужно смотреть на неё со стороны". А что нужно, чтобы писать женщину так, чтобы захватывало дух, чтобы в каждом мазке, каждой тени на картине читались исключительные красота, изящество и лёгкость? Тот, кто однажды сказал, что по-настоящему прекрасной может изобразить женщину лишь художник-мужчина, вероятно, не видел ни одной работы Lauri Blank. В картинах художницы угадывается веяние романтизма и прослеживаются черты, характерные прерафаэлитам, а сама она говорит, что толчком к развитию её художественного таланта послужила живущая в сердце страсть.
Многие работы Lauri Blank посвящены образу женщины-матери и женщины-супруги, но и в иных картинах нельзя не отметить лёгкость, грацию, изящество и красоту природы, воплощённой в женщине. "Чтобы восхищаться женщиной, совсем не обязательно рождаться мужчиной".

©Lauri Blank

@темы: Art

---

Фортуна и её ч/ю

Сколько себя помню, с самого детства мне никогда не везло. Нет-нет, если вопрос стоял в приложении каких-то усилий, в результате которых можно было получить некий куш, всё обстояло прекрасно, прямая пропорциональность работала безукоризненно. Но если речь шла о чистом везении, счастливом случае, улыбке Фортуны и тому подобном - ни за что, никогда и ни при каких обстоятельствах! Я не выигрывал в лотерею, не находил на дороге деньги, а под крышкой бутылки колы приз на вторую бутылку и не был миллионным покупателем. Однажды решил, что подружка-Фортуна улыбнулась мне, когда в девятом классе вытащил на экзамене по истории Беларуси единственный билет, который знал по-настоящему хорошо, но потом уже понял, что это была фортунова шутка юмора: билет-то выпал тринадцатый.

Так вот к чему вся эта шарманка заведена. Стоило мне давеча спустя много лет мучений научиться легко и быстро очищать любимые гранаты (за что целую руки одной прекрасной знакомой богине), как они пропали из всех магазинов, где были всегда! В гипермаркете на углу гранаты высились горкой во фруктовом ряду со дня открытия в минувшем декабре. Вчера они исчезли. Гранаты были в двух магазинах возле моей работы. Вчера я их там не нашёл. Не поленился и потопал по ужасающей погоде, хлюпая по слякотной дороге, в магазин с противоположной стороны от той, откуда возвращаюсь с работы. Где-где, а вот там гранаты не могли не быть, потому что они в полтора раза дороже - как минимум, в полтора. Но - свет и тьма! - их и в том магазине не оказалось!

Нет, ну я вас спрашиваю, что за фигня где в этом мире справедливость?

@темы: Будни, Негатив

---

В одном подъезде со мной живёт немолодой уже мужчина из тех, кого принято лишний раз не называть, а, упоминая, отделываться какими-то общими фразами и словами: «нездоровый», «не от мира сего», «слегка не в себе». Иные сказали бы, что он умалишённый или попросту псих, но, как мне кажется, были бы неправы. Не совсем.

На самом деле печальная судьба у человека. Он в молодости был очень умён, рано включился в научные круги страны, занимаясь какими-то точными науками (я, признаться, в курсе постольку-поскольку), очень неплохо зарабатывал, обеспечивая и себя, и пожилых родителей, разъезжал тогда ещё на чёрной блестящей волге. А лет пятнадцать или чуть больше назад угодил в аварию, едва выжил, после чего вернулся уже вот таким. В психиатрическую лечебницу его не отправили – человек остался тихим, мирным, никого не трогал и заговаривал только с соседями, но и к ним не слишком приставал, не пытался задержать, если те быстро прощались и уходили. Сидел себе на скамеечке у парадной, курил дешёвые сигареты – «Астру» или «Приму» - и бормотал что-то под нос. Хотя если кого-то из соседей видел или те тоже присаживались на скамейку, он всегда старался заговорить, рассказать что-то. Никто, конечно, его никогда не слушал, давая отмашку на болезнь разума, разве что поддакивали, кивали, улыбались и через какое-то время уходили. Молодые ребята порой угощали его сигареткой, но никто никогда не обижал и не издевался: псих и псих, но свой же!

Признаться, я и сам никогда не прислушивался к тому, что он бормочет, хотя и не отмахивался никогда. Здоровался, улыбался, коротко отвечал, что день прошёл хорошо, в школе никаких проблем, дедушки-бабушки здоровы, а сколько стоит молоко, не знаю. Благодарил, если, возвращаясь из магазина, шёл с двумя сумками, а он открывал входную дверь. Разводил руками – «Не курю!» - на просьбу дать огоньку. Вопросы об успехах в школе плавно перетекли к лицею, потом к институту и работе.

Как-то раз лет пять назад я отчего-то засиделся на скамейке рядом с ним, а он вдруг прервал бормотание себе под нос и напрямую обратился ко мне, заговорив о чём-то, что сперва показалось мне сущей околесицей, но потом начало обретать какие-то разумные черты. Во всяком случае, вполне логичные. За пеленой страхов из-за того, что за нами постоянно следят некие правительственные органы, что в штрих-кодах на пачках сигарет заключены сверхсекретные шифры и коды, а во всех «мозгах» компьютеров страны вшиты чипы и микросхемы, позволяющие «им» следить за каждым смертным; за всем этим многообразием странных речей, больше всего смахивающих на болезненную паранойю, было что-то неуловимое, но привлекающее внимание, если вдуматься. Только никак не удавалось понять, что.

Сейчас уже не узнать, есть ли в речах этого человека хоть доля истины или всё это плод его больного воображения, но после того случая невольно задумался: а вдруг он и впрямь имел некое отношение к определённым правительственным структурам? Вдруг хотя бы сотая часть его рассказов – правда? Вдруг пятнадцать лет назад этот человек знал нечто такое, что могло стоить ему пусть не жизни, но разума? Или на самом деле он вовсе не болен, но лишь притворяется таковым, чтобы обезопасить себя и пожилых родителей, но, не в силах молчать, таким вот странным образом пытается донести до случайных людей свои знания? Больше всего похоже на сюжет для политического детектива в мягкой обложке, не правда ли? Может, так и есть. Скорее всего. Но с тех пор я всё чаще остаюсь на скамеечке возле своего соседа (имени которого, к стыду своему, не помню), чтобы послушать его рассказы, даже если они – всего лишь плод больного воображения.

Потому что остаётся маленькая, незначительная, никчёмная, крошечная, почти невидимая вероятность «а вдруг», которая почему-то кажется очень важной.
К тому же его невероятно интересно слушать.

@темы: Люди, Наблюдения

---

Юве и цилиндр

Однажды Юве нашёл на дороге цилиндр. Чёрный, блестящий, с шёлковой темно-серой лентой вокруг. Юве поднял свою находку, отряхнул от пыли и огляделся по сторонам, но вокруг не оказалось никого, похожего на человека, который мог бы носить такой головной убор, да и других прохожих было мало и все они шли довольно далеко. Поэтому Юве решил взять цилиндр себе до того времени, когда появится настоящий владелец, а пока оставил на ближайших столбах несколько вырванных из блокнота бумажек с объявлением: «Найден цилиндр. Обращаться к Юве». Кивнув себе для уверенности, Юве сунул цилиндр подмышку и направился домой.
Дома он налил чашечку чая и устроился в кресле, положив цилиндр на столе. Круглое отверстие казалось очень тёмным и странно притягивало взгляд; Юве так засмотрелся, что, потянувшись за любимым печеньем из вазочки, вдруг уронил его прямо в круглое отверстие цилиндра. Ойкнув, Юве тут же засунул туда руку, боясь испачкать чужую вещь крошками. Нашарив что-то пальцами, он потянул, но вместо печенья увидел шёлковый красный платок. Юве с минуту удивлённо моргал, глядя на него, потом взял цилиндр, перевернул над полом и потряс, но ничего не упало – ни другой платок, ни потерянная печенюшка.
Тогда Юве вернул головной убор на стол, снова запустил в отверстие руку – и достал ещё один платок, теперь уже жёлтый. Вот так Юве несколько раз засовывал руку и доставал из цилиндра что-то, пока на столе перед ним не скопилась дюжина разноцветных платков, верёвочка с семью узелками, старые карманные часы, горсть скрепок, четвертак, залатанный шерстяной носок, прошлогодний билет на симфонию, три календарных листочка, маленький кактус в вазоне, кофейный сервиз, кусочек сахара, ржавый ключ, десяток метров яркого праздничного серпантина и один пушистый кролик.
А потом зазвонил телефон, и глубокий мужской голос в трубке сообщил, что владелец цилиндра очень благодарен Юве за то, что тот подобрал его головной убор и даже повесил на столбе объявление. Голос в трубке спросил, не будет ли Юве против, если хозяин прямо сейчас заберёт свою вещь, и Юве, конечно, тут же согласился, виновато сообщив, что случайно вытащил оттуда много вещей, а как засунуть их обратно, не знает. Голос сказал, что это совсем ничего страшного, вежливо попрощался и положил трубку. И в эту секунду из цилиндра показалась рука в светлой перчатке, щёлкнула пальцами, после чего все вещи и кролик поочерёдно прыгнули внутрь, потом рука вежливо помахала Юве и, схватив головной убор за поля, утащила цилиндр в сам цилиндр.
Юве несколько раз удивлённо моргнул, и пока он прочищал глаза, откуда ни возьмись на столе появилась целая коробка его любимого печенья – того самого, какое он уронил в цилиндр. Юве улыбнулся, взял одну печеньку, с удовольствием отправил в рот и запил чаем.

@темы: Юве, Сказки?

---

Трудности перевода

Во время поездки в маршрутке, вернее, пятиминутной стоянки в небольшой пробке, получил возможность насладиться дивным миксом из русской и белорусской речи (в народе называемым «трасянкой»), пока водитель звонил кому-то и обсуждал какую-то ерунду из тех, что имеет значение только для одного-двух людей, а остальным кажется чем-то вроде фонового шума. Не столько прислушивался к значениям слов и общему смыслу разговора, сколько обращал внимание на то, какие фразы использует водитель и как их произносит. В результате ещё раз убедился в своей сдержанности, ибо раз надцать на считанные минуты тянуло либо заткнуть уши, либо схватить за голову, либо провести с этим человеком урок русского языка. Или белорусского, ибо разобрать, на что его речь была больше похожа, оказалось бы практически невозможным.

И ведь забавное дело: то, что где-то кажется не более чем особенностью местоположения (как, например, в портовых городах), местечковым говором или попросту акцентом, здесь видится чем-то из ряда вон выходящим в своей нелепости и некрасивости. Возможно, не совсем верно сравнивать выше перечисленное со смешением русского и белорусского, но ведь в тех же портовых городах таковое смешение заключает в себе не два, а куда больше языков. В той же Одессе, помню, говорили мало того, что с типичным одесским акцентом (он же «еврейский»), но ещё и с доброй дюжиной других. И это звучало невероятно обаятельно и гармонично. Так почему же с «трасянкой» так не получается?

Белорусский язык я недолюбливаю с детства, но даже такое отношение не мешает мне признавать, что он тоже весьма красивый. В самом белорусском, кстати, есть слово, которое, на мой взгляд, лучше всего отражает главное качество этого языка – «мiлагучны», приятно, мягко, красиво звучащий. Даже одиннадцатилетнее вдалбливание совершенно не нравящейся литературы (в основном, гражданской и военной лирики, обе из которых вызывают стойкую реакцию отторжения) в мою голову не убило ощущения, что язык по-настоящему красив, хоть и является, по сути, чужим. В сущности, моё отношение к белорусскому можно выразить одной фразой: мне совершенно не жаль, что в стране основной язык русский, но если бы белорусского было больше, это тоже не вызвало огорчений. Впрочем, последнее невозможно по многим исторически сложившимся причинам, это уже давно неоспоримый факт.

Русский – любовь навек, иного такого прекрасного языка просто не существует. И даже нежно любимые итальянский, идиш, арабский и другие не идут с ним ни в какое сравнение. С детства помню, как выводило из себя, когда язык коверкали, говорили неправильно, использовали неверные склонения числительных или ударения. По ощущению это было сродни личному оскорблению. Да и сейчас не сказал бы, что избавился от привычки исправлять собеседника, если он говорит неправильно. Разве что отстал от бухгалтера с «каталогом» и «договором», дав отмашку на специфику профессиональной речи, хотя каждый раз всё равно коротит, как будто током бьёт.

В итоге получается, что оба языка красивые, оба происходят из одной языковой группы и, в сущности, во многом похожи, как и украинский, к слову; его вполне можно добавить в троицу. Но при этом соединение именно этих двух языков в один звучит настолько мерзко и некрасиво, что впору морщиться и действительно затыкать уши, ибо слышать это почти невыносимо. Быть может, как раз из-за родственности? То есть если смешиваются два языка из разных групп, получившийся в результате этого микс или акцент звучит куда приятнее, чем если два языка были родственными? Увы, мои познания в лингвистике не позволяют составить чёткое представление об этом вопросе, только предположения и догадки. Но суть даже не в этом, а в том, что, идя по улице, всё чаще приходится морщиться, слыша некрасивую речь. Впору писать лозунги: «Выберите уж какой-то один язык, люди добрые!».

@темы: Мысли о, Наблюдения, Точка зрения

---

Два кусочека колбаски...

Даже такой простой и будничный процесс как приём пищи может быть восхитительно приятным, если подойти к нему немного иначе, нежели чем просто к еде. Или, вернее, рассматривать еду не как всего лишь способ поддержания жизни, насыщение организма белками, жирами и углеводами, но как к чему-то, что доставляет удовольствие, притом не только желудку, но и, например, глазам. При этом вовсе не обязательно заделываться завзятым гурманом (хотя и в этом нет совсем ничего дурного), достаточно просто слегка сменить угол обзора.

На тарелке самая настоящая палитра цвета. Жёлтый: тонкие, почти прозрачные ломтики твёрдого сыра, ароматного и вкусного, похожего на осколки луны. Красный: троица маленьких круглых помидоров, нет, даже помидорчиков, пусть даже я не люблю уменьшительные суффиксы, но этим трём товарищам подобная характеристика подходит куда больше. Чёрный: несколько кусочков свежего хлеба, душистого и мягкого, совсем недавно бывшего ещё горячим, таким, что запотела оболочка. Белый: горстка соли с краю тарелки, совсем чуть-чуть, только чтобы подчеркнуть вкус и добавить недостающий колер композиции. Зелёного больше всего: кругляши огурца с тёмным-тёмным ободком, свежий цвет нескольких перьев лука и светлый оттенок полудюжины листьев салата. И в довершение картины пять-шесть ломтиков нежно-розовой ветчины между чёрным и жёлтым. Красный, жёлтый, зелёный, розовый, белый и чёрный - хоть сейчас собирай коробку с карандашами - и всё на одной тарелке! И янтарно-коричневый чай - последний карандаш в коробке.

Кто-то скажет, что я забыл про синий цвет. Нет-нет, ни в коем случае. Синей была тарелка.

---

Горсть цветного стекла в ладони - синий, красный, зелёный, жёлтый и несколько прозрачных, похожих на бриллианты. Результат уборки в дальнем углу антресолей, куда много лет назад были запиханы детские вещи, которые были уже не нужны, но выкидывать жаль. Сентиментальность, не более того.
Горсть цветного стекла в ладони - всё, что осталось от одного из десяти калейдоскопов, одной из любимых игрушек детства. Нет, даже не игрушек - что там с ним играть? - одного из главных чудес и загадок. В узкое отверстие можно было смотреть часами, наблюдая, как цветное стекло выстраивается в бесконечное многообразие узоров, которые никогда не повторяются.
Горсть цветного стекла в ладони - целый мир, заключённый в картонную трубу, стеклянный треугольник и кругляш зеркальной фольги. Невероятно, как эти простейшие элементы, каждый из которых в отдельности не представляет никакой ценности, вместе создавали самое настоящее волшебство прямо на глазах. Раз за разом, взгляд за взглядом, поворот за поворотом. Сколько ни старайся, а одинакового рисунка не увидишь.
Горсть цветного стекла в ладони, а ведь когда-то казалось чем-то невероятно притягательным, недоступным и непонятным, хотелось докопаться до сути, разобрать по кусочку и понять, как же всё-таки эта штука работает. Хотя, разумеется, в возрасте лет трёх, не имея ровным счётом никакого понятия даже об элементарной оптике, это было просто смешно. Однако при этом словно этакий вызов, брошенный тебе самой Вселенной: ну-ка, чадушко, попробуй, разберись!
А теперь это просто горсть цветного стекла в ладони. Красиво и сентиментально-глупо.

@темы: Воспоминания

---

Дилемма

Никак не могу определиться, какое из двух чувств во мне сильнее: неописуемая любовь к гранатам или невыносимая ненависть к процессу их очистки. А пока я думаю, вот уже неделю на нижней полке холодильника лежит соблазнительный плод, привлекая внимание каждый раз, когда я заглядываю внутрь в поисках масла, сока или ещё чего-нибудь. Полагаю, через некоторое время страсть таки возобладает, и я в итоге отыщу минут сорок времени на то, чтобы тщательно отделить зёрна в глубокую пиалу. Главное, чтобы к тому времени гранат не успел начать подгнивать.
Быть или не быть? Пить или не пить? Ждать или не ждать?
Лучше пойду спать.

---

Снилось

Душа человеческая – открытая книга, в которую так легко заглянуть, прочитав самое сокровенное и потаённое, по-настоящему узнав людей такими, какие они есть, а не кажутся, если ты – Дом, где они живут. А живут здесь самые разные люди, теми или иными путями пришедшие в Дом несколько лет назад, месяцев или даже всего лишь недель. Так уж вышло, что ужиться с Домом могут только люди с какими-то странностями, обычно довольно милыми и забавными, а хозяйка не закрывает двери ни для кого: в Доме слишком много места, чтобы жить одной. Вот так и выходит, что обитают в Доме люди совершенно чужие друг другу, но при этом ставшие семьёй. Одни порой уходят, чтобы спустя какое-то время вернуться либо в качестве гостя, либо снова жильца, или чтобы уже не показываться на пороге никогда; другие живут годами, не покидая стен Дома слишком надолго; третьи только недавно поселились и едва начали своё знакомство с самим Домом и своими соседями.

Хозяйка, Любительница Непознанного, получила Дом в наследство от отца вместе с немалым состоянием, вложенным в недвижимость и ценные бумаги, благодаря чему всю жизнь могла обходиться без работы и при этом жить на широкую ногу. Впрочем, в её случае «широкая нога» - это исключительно ненормированное питание, поддержание дома в хорошем состоянии и нередкие путешествия в разные уголки планеты. Больше никакими преимуществами обеспеченной жизни она не пользовалась, даже одевалась в самых обычных магазинах, порой предпочитая барахолки, где, по её утверждению, могла отыскать необычные детали гардероба, которые считала куда более дорогими и ценными, чем последние модели ведущих кутюрье. Сама женщина все сорок лет своей сознательной (и бессознательной тоже) жизни занималась тем, что преданно искала тайны, секреты, загадки, головоломки и ответы на них, отдавая особое предпочтение НЛО, камням с острова Пасхи и фейри. В общем-то, пока Любительнице Непознанного не удалось отыскать никаких доказательств или неопровержимых свидетельств существования хоть чего-то нечеловеческого или волшебного, но она не теряет надежды и продолжает двигаться к своей заветной цели.

На первом этаже живёт Продавец Антиквариата, чья лавочка расположена недалеко от центра города. Аренда там высокая, клиентуры не слишком много, поэтому почти все заработки от продажи старинных вещей, а также гонорары за изредка публикуемые им историко-антропологические статьи этот человек вкладывает в поддержку своей лавки на плаву. Занятие столь убыточным делом может показаться кому-то странным, но Продавец Антиквариата совершенно счастлив, потому как занимается тем, к чему лежит его душа. Его лавка – отдельный мирок, где любой ценитель старины, винтажных вещиц и редкостей будет чувствовать себя на седьмом небе. В лавке царит удивительная атмосфера, поддержание которой Продавец Антиквариата считает куда более важным, чем любые продажи.

Неподалёку от него обитает Старая Кошатница, с детства имеющая сильнейшую аллергию на своих любимых животных. Каждый вечер она набирает целый мешок кошачьих лакомств, надевает медицинскую маску, закрывающую рот и нос, и отправляется на улицу. В нескольких кварталах от Дома есть небольшая подворотня, где собираются едва ли не все усатые и полосатые бродяги города, ждут Старую Кошатницу и с радостными мявами бегут к ней навстречу, ожидая вкусностей и ласки. Их не смущает даже то, что женщина гладит их и чешет за ушами руками в медицинских перчатках, спасаясь от аллергии, ведь главное – искренняя любовь и ласка, которой у Старой Кошатницы хватает на всех кошек и котов, даже самых облезлых, безухих и наглых.

Ещё в Доме живут молодая Танцовщица Стриптиза, двадцатипятилетняя привлекательная особа со звонким смехом и густыми рыжими кудряшками, и её Сын, мальчик семи лет. Они поселились здесь лет шесть назад, с тех пор мальчик вырос, в этом году пошёл в школу и, кажется, может стать первым учеником класса – уж больно толковый и смышлёный мальчуган. Кроме того, он самый настоящий герой: насмотревшись на Старую Кошатницу и несколько раз за компанию с ней сходив кормить кошек, он проникся к ним симпатией и с того времени начал защищать усатых животных, если кто-то из других мальчишек пытался загнать их под машину или нацепить на хвост ржавую банку. Его мать, сама ещё очень молоденькая Танцовщица Стриптиза, всегда была весьма привлекательной девушкой, и несколько лет назад ей даже предложили серьёзную работу в модельном бизнесе. Но она отказалась, объяснив это тем, что если станет моделью, будет вынуждена много разъезжать по миру и станет реже видеть Сына. Так что она предпочла танцевать и дальше, зато сама воспитывать мальчика.

Этажом выше над ними живёт Опытный Ловелас, разбивший за всю жизнь немало сердец, но всегда умудрявшийся оставаться джентльменом и расставаться с женщинами так, что они не чувствовали себя брошенными. Опытный Ловелас не первый год страдает оттого, что испытывает к сексапильной и красивой Танцовщице Стриптиза исключительно отцовские чувства, и видит в этом признаки приближающейся старости, каждое утро начиная с того, что перед зеркалом ищет новые морщины, седину в волосах или свидетельства начинающегося облысения, что в его тридцать два года со стороны выглядит весьма уморительно.

Ещё в доме живёт Скрипач-на-Крыше; разумеется, устроился он не возле трубы и даже не на чердаке, а во вполне удобной комнате второго этажа, выбрав самую отдалённую, чтобы своей игрой не мешать соседям. Хотя на самом деле, даже играй он круглые сутки без перерыва, Скрипач никому бы не помешал: его музицирование нравится всем и каждому из обитателей Дома, а старые стены всегда были достаточно толстыми, чтобы погасить любой слишком громкий звук. Каждый вечер на заходе солнца Скрипач поднимается по небольшой чердачной лестнице, выходит на крышу, занимает уже привычное для себя место и начинает играть. Кажется, в это время даже птицы в саду затихают, прислушиваясь, как играет Скрипач-на-Крыше.

В противоположной стороне дома этажом ниже примерно полгода назад поселился Бесталанный Поэт, за всю жизнь не написавший ни одного стихотворения, не говоря уж о сонетах или поэмах. В сущности, его авторству принадлежат только две строки: «Когда все камни замолчали и свет дневной когда померк…», которые он написал ещё в средней школе, но так и не придумал продолжения. Тогда Поэту показалось, что из этих двух строк может вырасти нечто гениальное, он решил обязательно сочинить окончание стихотворения, но оно всё никак не придумывалось. Поэт старательно гнал от себя все другие идеи, считая, что сперва должен завершить главное стихотворение своей жизни. Да так и не закончил. В Доме он негласно занял положение садовника, и его нередко можно увидеть бродящим по дорожкам сада, копающимся в клумбах или подрезающим кусты. При этом Поэт нередко бормочет под нос две строки своего гениального произведения, совершенно не обращая внимания на то, что под его руками сад превращается в настоящее произведение искусства, куда более прекрасное, чем все стихи, какие он мог бы написать.

По соседству с библиотекой в большой комнате устроились Сиамские Близнецы. На самом деле они вовсе не срослись никакими частями тела и вполне могут существовать отдельно друг от друга, кроме того, к Сиаму они не имеют ровно никакого отношения: отец их был корейцем, а мать местной, поэтому девушки родились с довольно интересной внешностью, впитавшей черты и европейской, и восточной крови. Но «Сиамские Близнецы» звучит гораздо лучше, чем «Корейские Близнецы», не правда ли? Сёстры очень разные и похожи друг на друга только внешне, но никак не по характеру, взглядам на мир или увлечениям. Только одно в них есть общее: любовь развлекаться определённым образом. Когда к ним приходит такое настроение, сёстры надевают платья с рюшами и высокие белые гольфики, обувают сандали без каблука и вплетают в волосы ленты с бантами, а потом берутся за руки и, двигаясь совершенно синхронно, словно являются одним целым, разделённым надвое, мило улыбаются, качают головками и строят глазки всем соседям. Самые настоящие куколки!

Периодически приезжают на временный постой Глухой Шарманщик, Владелец Зоопарка, Апельсиновый Наркоман, Продавщица Улыбок, Исследователь Блох, Певица-Заика и некоторые другие мужчины и женщины. Я всех их очень люблю, и они отвечают взаимностью, всегда появляясь с улыбкой на губах и радуясь новой встрече.

Что ж, наверное, стоит сказать несколько слов и о себе. Меня зовут Дом, просто Дом. Я очень стар, ведь появился на свет больше двух сотен лет назад. Я не слишком высокий, во мне всего два этажа с чердаком, но зато я длинный и широкий, во мне могли бы жить свободно человек сто, при этом не чувствуя тесноты. Ах да, а ещё я волшебный. Но только это большой секрет. Никому не говорите, ладно?

@темы: Ловец снов

---

Они говорили: как можно простить столько лжи и лицемерия, как можно забыть, сколько масок ты сменила, пока ступала рядом, как можно закрыть глаза на все сказанные слова, если все они были направлены лишь на то, чтобы спрятать истину? Они говорили: ничто не оправдывает подобной лжи, ни внутреннее пламя, ни тепло ладоней, ни трепет ресниц, ни ямочка на левой щеке, ни тихие шаги в пустой комнате, ни лёгкое дыхание в шею, ни искренняя улыбка на губах, ни мягкость волос, ни лукавые взгляды исподлобья, ни звонкий смех. Они говорили: таких когда-то сжигали на костре, нарекая ведьмами, таких обривали налысо и наряжали в длинные робы, объявляя жёнами дьявола, таких запирали за семью замками в монастырях, чтобы спасти от них простых смертных, таким надлежит быть связанными по рукам и ногам, чтобы ни единым движением не вводить в искус, таких и поныне должно истязать плетью и калёным железом, чтобы с каждым криком исходил из их гортани злой дух.
Они говорили, а ты молчал и улыбался, не слушая ни слова, оправдывая всю её ложь одним простым объяснением: когда ангелы спускаются на землю, они вынуждены прятать свои крылья.

@темы: Visum et onis, Женщины

---

Звуки

Всякое слово можно произнести по-разному, всякий звук слышится как-то по-особенному и, быть может, есть доля истины в утверждении, что в имени человека заключается его характер. Разумеется, не в той степени, как принято утверждать в дурацких книжках с гороскопами и тому прочей мишурой, где среди прочего встречаются также якобы подробные описания нрава человека по его имени. На мой взгляд, это полная чушь, но вот в том, что кое-какие черты могут развиться из-за звучания имени, что-то есть. Однако зависит не от самого имени, а от того, как оно произносится - сперва, в младенчестве, родителями, бабушками-дедушками, самыми близкими, потом - друзьями и так далее. И в этом случае основной упор значимости идёт на то, как человек слышит определённые звуки и как их воспринимает. Отсюда, кстати, и симпатия или антипатия к собственному имени. Скажем, вас зовут Михаил, а вам звук "х" кажется самым ужасным из всех других; но вот если при этом вам по душе (или "по уху"?) мягкий "м" и наличие в слове гласной "а", тогда впечатление смягчается. И так с каждым словом, не только с именами: восприятие зависит не только от смысла и интонации, но и от сочетания тех или иных звуков.

Словил себя на ощущении, что испытываю почти физическое удовольствие, когда слышу определённые слова благодаря как раз некоторым звукам и их сочетаниям. Их приятно произносить, катая на языке, распробовав каждый звук и смакуя послевкусие. Приятно слышать, впитывая не только органами слуха, но и как будто всем телом, каждой порой кожи.
Особенно ш, л, х, ф, м, а также их сочетания друг с другом или некоторыми гласными.
Почти каждый раз, когда слышу, в воображении всплывают картины и звуки - осенние листья по ногами в вечернем парке, сумеречная дорога вдали от города, таинственное колебание тумана, накатывающие на берег волны, лунная дорога на поверхности моря, треск поленьев в горящем костре под россыпью звёзд, скольжение ткани по округлому женскому плечу, ниспадающие на спину густые волосы...

шелест
фальшь
шорох
халиф
шафран
фланель
шёпот
фимиам
шарф
фея
шлюха
хмель
шалфей
фетиш
шёлк
...

@темы: Verborum caterva, Наблюдения

---

Мне порой кажется, что мысли похожи на воду, стремительный поток, бегущий среди камней куда-то, куда только ему одному ведомо. Не слишком широкая, но быстроводная река, стоит только ступить шаг, как подхватит течением и собьёт с ног, а если попытаться пройти дальше, то ещё и окажется, что видимые под прозрачной водой камни обманывали зрение: на самом деле до дна слишком далеко, чтобы можно было мечтать о глотке воздуха, когда уже сошёл с берега. Бесконечный поток, неиссякаемый, ничуть не убывающий с годами и неподвластный погоде, временам года или суток - ничему.
И каждая попытка извлечь из бурного потока мысль, идею, творческий план или даже просто какое-нибудь простенькое четверостишие о маме, которая мыла раму - это то же самое, что зачерпнуть холодную воду ладонями, сложенными в ковшик, и отнести, не пролив, метров за сто. Как ни старайся, как ни крути, как ни вылезай из шкуры, как ни вставай с ног на голову, как ни сжимай пальцы, а всё равно прольёшь хотя бы несколько капель. Они упадут на землю, оставив тёмные круглые следы, а ты пойдёшь дальше, неся остатки воды - идеи, мысли, фантазии, чего-то иного, - но всегда будешь помнить, что упустил те несколько капель.
Откуда знать, вдруг в них заключалось то, ради чего ты снова и снова приходишь к источнику?

@темы: Мысли вслух

---

У матери болит горло – черчу ей на шее сетку йодом. Она преданно верит, что это одно из лучших средств, которое даже в больницах используют, когда человеку нужно делать уколы в одно и то же место много раз, чтобы побыстрее заживало и не было так больно. Заканчиваю сетку, но йод ещё остался на ватной палочке. «Не переводить же продукт!» - решаю я и пририсовываю чуть ниже сетки не слишком-то кривую ромашку. Мать смотрит в зеркало и начинает хохотать, срываясь на кашель. Удивлённо смотрю на неё, мол, в чём дело, всё равно дома сидеть, никто не увидит. А она мне напоминает один случай, который я сам не слишком хорошо помню, но всё равно не сдерживаюсь от смеха, когда слышу.

Было это довольно давно, я ещё в школе учился, когда мать попала в больницу. После операции лежала в палате, отходила, и ей необходимо было делать очень много уколов, из-за чего пятая точка грозила превратиться в сито. Врачи сами посоветовали рисовать йодом сетку. Обычно это делал отец, но как-то раз он не смог прийти в больницу, и художеством предстояло заниматься мне. Мать тогда ещё была, что называется, никакая, еле переворачивалась набок, на животе вообще лежать не могла, так что мне предстояло подойти сперва с одной стороны, а потом с другой, пока она слегка ворочалась.

В общем, пока рисовал, я о чём-то задумался, попутно решив, что просто сетка – это скучно, как и сама атмосфера больницы. Что такое постсоветская среднестатистическая больница, думаю, описывать нет нужды. Итак, рисую я матери на попе йодом сначала с одной стороны, потом, когда она повернётся, с другой, и отхожу вымыть руки к умывальнику в углу палаты. За моей спиной раздаётся хихиканье соседки по палате. Через несколько шагов слышится смех второй и третьей (всего женщин было шестеро, считая мою мать), а через несколько секунд уже все они начали смеяться и хохотать, постепенно переходя из степени «ха-ха» в «гы-гы». Удивлённо оборачиваюсь и смотрю на них, а они косятся на мою мать, вернее, пониже её спины, пока она переворачивается, и блаженно, простите, ржут, утирая слёзы. Мать, едва отошедшая после операции, кое-как изворачивается, смотрит туда же и сама тихо смеётся – откуда только силы.

Как оказалось, причиной их хохота были мои рисовательства: крестики-нолики на правой ягодице и цветочки какие-то – на левой. Как говорит мать, я тогда изобразил на лице выражение оскорблённого гения и заявил нечто вроде «зато оригинально». Вроде как спорить никто не стал.
Smile.

@темы: Smile

---

Можно долго-долго лежать на земле, глядя на облака и представляя, как они принимают те или иные формы, пытаться разглядеть в них необычных существ, людей или даже прочесть строки из песен. Точно так же можно порой глядеть вечером на окна длинных высоких домов, когда из светящихся прямоугольников вырисовывается узор - цветы, цифры, геометрические фигуры. Осенние листья на земле, капли дождя на стекле... да даже попросту трещины на асфальте - почти всегда можно увидеть что-то, чего нет, но что могло бы быть.
Оказавшись в кресле парикмахера, накрытый тканью, защищающей одежду от волос, долго смотрел, как прямо у меня на животе сидела нарисованная из остриженных волос обнажённая дева; она придерживала одной рукой пышные волосы, а другой - покрывало у груди. У её ног цвели цветы, а на колене порхала бабочка.
Потом я выдохнул - обнажённая дева превратилась в таракана и уползла по колену за край.

---

Реагируя

Должно быть, уже навсегда американцы останутся для меня нацией непуганых идиотов, хотя я старательно сдерживал в себе все негативные чувства, при этом сознавая, что даже в этой стране есть люди хорошие, умные и неординарные, из-за кого не следует спешить с ковровым бомбометанием по ту сторону Атлантики. И всё же в массе своей не конкретные люди, а сама страна кажется именно нацией непуганых идиотов. Ничем иным не могу себе объяснить то, что в стране, где каждый первый может легко и просто обзавестись оружием, до сих пор удивляются, когда очередной псих устраивает перестрелку в нелюбимой школе, мстит сокурсникам или начинает стрельбу в вонючей забегаловке, где ему подали холодный бургер. Страшно? О да. Удивительно? Нисколько.

Есть ещё несколько примеров нелогичности из того же разряда, хотя и без национального признака. Допустим, лицемерное сопереживание смертельно больному человеку, который годами прикован к постели, лишён возможности вести полноценную жизнь и даже, что ещё хуже, попросту двигаться и ухаживать за собой сочувствие страдающему от постоянной боли, с которой в определённый момент переставляют справляться лекарства, - и при этом ярое отвержение допустимости эвтаназии. Лицемерие чистой воды, припудренное гуманистическими речами.

Или этот раздутый скандал, когда Обама разрешил финансировать научные исследования стволовых клеток. Эксперименты над человеческим эмбрионом, который не развил ни мозг, ни хоть что-то, позволяющее считать его человеком, - это, конечно, недопустимое преступление. А то, что из этих зародышей у неблагополучных родителей родятся дети, которым предстоит пройти все круги ада только за то, что они появились на свет, - ерунда. А разводить руками, когда умирают дети из-за того, что наука ещё не достигла того уровня, когда могла бы их спасти - это, разумеется, ничего страшного. Не говоря уж о миллиардах изведённых кошек, собак, крыс и кроликов.

В первом абзаце упоминал, что передумал относительно коврового бомбометания над Америкой. К последнему, кажется, пришёл к выводу, что неплохо бы устроить его над всей планетой. Профилактику проводить поздно, лечения не существует. В хирургии больной орган вырезают, если, конечно, без него организм может существовать. В данном случае - вполне. Несчастному миру не помешало бы вырезать из организма человечество. А то последнюю тысчонку лет пациент скорее мёртв, чем жив.

@темы: Мысли о, Люди, Негатив, Точка зрения

---

…а если станет вдруг тоскливо, и сдавит горло – не вздохнуть, и чашки все начнут вдруг падать и биться в крошево у ног, и в книгах на широкой полке, любимых, старых, верных книгах не сможешь ты найти ответы на свой не заданный вопрос, и если станет всё валиться из рук дрожащих без причины, и если всё вдруг вверх ногами перевернётся в один миг, как будто что-то вдруг случилось со всей вселенной в одночасье (быть может, она просто встала с кровати вдруг не с той ноги?), и если кажется, что с этим тебе смириться не под силу, ты погаси в квартире люстры и подойди к окну из спальни, прижмись к стеклу ты лбом горячим; смотри, смотри, смотри – ты видишь? – я написал тебе посланье светом из окон, что напротив.

@темы: Verborum caterva

---

99 rooms.

Абсолютно психоделическое зрелище.
Нечто из разряда "Что курили эти люди? Дайте мне тоже!"
Феерично. Безумно. Шикарно.

99 rooms

enter

+ 1986 - 2006 - другой проект той же группы. Спасибо  Setia за ссылку.

@темы: Art, @шное

---

За стеклом '09

Иногда появляется ощущение, как будто за тобой наблюдают. Обычно это довольно неприятно, чревато мурашками, паранойей и недобрыми предчувствиями, хотя чаще всего просто проходит. Без всяческих последствий. Сегодня не покидает чувство, будто я нахожусь под прицелом десятков камер, словно в реалити-шоу размером с весь мир или, по крайней мере, мою часть оного.
Помню, наблюдал несколько раз за документальными съёмками, вернее, просто съёмками реальной жизни, какой-то части некого процесса, обычно "зашторной" его составляющей. Так забавно было глядеть со стороны: люди усиленно пытались не смотреть в камеру и вести себя так же, как и всегда, но то и дело косились в сторону оператора, говорили явно обдуманно, старались не допускать в поведении и даже жестах ничего, что могло бы показать их в невыгодном свете. И оттого выглядели жутко неестественно. Забавно, когда смотришь со стороны. Изнутри, к счастью, наблюдать не приходилось.
И вот сейчас как будто представилась такая возможность. Совсем иное ощущение, ничуть не похоже на чувство опасности или чужого взгляда. Последний если и есть, то словно опосредованный, через окуляр камеры. Камеры, которой нет. Хотя, конечно, можно придумать историю о каком-нибудь пузырчатом инопланетянине, который ищет на Земле объект для исследований и почему-то остановил свой выбор на мне. Или, например, о том, как Гавриил с Михаэлем побились об заклад, сделав высокие ставки на то, совершу ли я некий поступок в такой-то день или нет. Этакий ангельский тотализатор.
Интересно, кто из них выиграл тридцать сребреников?

---

Юве и яма

Однажды Юве шёл домой из магазина с большим кульком конфет, держа его перед собой. Кулёк был такой большой, что Юве почти не видел ничего впереди. Вдруг он споткнулся и упал, едва не угодив в глубокую-глубокую яму, дно которой терялось в темноте.
- Ой! - воскликнул Юве, потирая ушибленную коленку.
- Ёй! - ответила яма.
Юве поднялся на ноги, отряхнулся, собрал рассыпавшиеся конфеты в кулёк и заглянул в яму. Несколько конфет упали туда, но Юве не решился спускаться, чтобы найти их.
- Эй? - позвал Юве. - Моих конфет там нет?
- Ей! - отозвалась яма. - Нет, нет!
Юве вздохнул, крикнул яме "Пока!" и побрёл домой. На следующий день он снова шёл той же дорогой, набив карманы конфетами.
- Привет! - крикнул Юве яме, и та эхом отозвалась. - Ещё конфету дать?
- Дать, дать! - ответила яма, и Юве бросил ей ещё несколько конфет. Юве никогда не был жадным.
- Давай дружить? - предложил Юве, но на сей раз яма не ответила.
Несколько минут было тихо, а потом в яме что-то зашуршало, зашумело, послышался звук осыпающейся вниз земли – и вдруг из ямы на дорогу выбралось эхо, отряхнулось от пыли и оценивающе посмотрело на Юве.
- А друзья часто кормят друзей конфетами? - уточнило эхо, засунув руки глубоко в карманы.
- Конечно! - оправившись от удивления, заверил Юве. - И приглашают в гости на чай.
- Тогда я не против, - решило эхо и довольно приветливо улыбнулось. - Идём к тебе пить чай с конфетами.
Юве радостно кивнул, достал из кармана ещё одну конфету и, угостив нового друга, повёл его к себе домой. Только через несколько шагов обернулся, посмотрел на глубокую яму позади и взволнованно спросил:
- А это ничего, что в яме теперь пусто и никто не ответит?
- Ничего! - отмахнулось эхо, блаженно жуя ириску. - Я поставил на автоответчик!

@темы: Юве, Сказки?